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她不知道答案。
她只知道，从现在开始，距离他离开还有九天。
九天。
二百一十六个小时。
一万二千九百六十分钟。
每一分钟都在倒计时，每一秒钟都在说再见。
厨房里的声音停了。
脚步声走近了她的房门，在门口停了一下，然后是指节叩门的声音，两下，轻轻的，跟往常一模一样，没有任何异样，就像今天的每一个早晨和每一个傍晚一样。
他的声音从门外传进来，隔着那扇薄薄的木门，听起来闷闷的，像隔了一层水的传声，但他语调里的那种平稳和自然，让她觉得他好像已经把半小时前发生的事完全消化了，消化得干干净净，不留一丝痕迹，像一台上好的粉碎机，把她说出口的那四个字碾成了粉末，倒进了下水道，冲走了。
“萌萌，吃饭了。”
她站起来，走到镜子前，看了看镜子里那张脸。
脸有点白，眼睛有点红，但整体看起来还可以，不至于让人一眼就看出来哭过。
她把头发重新扎起来了，扎了一个高高的马尾，用冷水洗了一把脸，拍了拍脸颊让气色看起来好一些，整理了一下衣领，深吸一口气，推开了门。
李恩辰站在餐桌边，正在往碗里盛汤。
汤是番茄蛋花汤，红色的番茄，黄色的蛋花，颜色很好看，冒着热气，香味飘过来，是她熟悉的那种味道——他做饭一直不错，比妈妈做的淡一些，但更合她的口味。
他把盛好的汤放在她常坐的位置上，碗边搁了一双筷子，勺子放在碗盖上，一切摆放得整整齐齐的，像他这个人一样，干净，利落，不拖泥带水。
她坐下去，拿起勺子，舀了一勺汤，吹了吹，送进嘴里。
汤的温度刚好，不烫不凉，番茄的酸味和蛋花的鲜味在舌尖上化开，是一种让人安心的、家常的、属于“家”
的味道。
她喝了两口，觉得胃里暖了一些，那个被堵住的地方好像松了一点，但还是堵着，堵得她每咽一口东西都要用比平时多两倍的力气。
“哥，”
她说，没有抬头，目光落在碗里的汤上，番茄的红和蛋花的黄在水面上浮动着，像一幅小型的、移动的抽象画，“刚才的事，你就当我没说过。”
李恩辰拿着筷子的手顿了一下，但很快恢复了正常的动作。
他夹了一块排骨放进她碗里，声音平静得像一潭水：“好。”
“你不要告诉爸妈。”
“不会。”
“也不要在心里觉得我奇怪。”
“不会。”
“你就像以前一样对我就行。
不用躲着我，不用小心翼翼，不用怕说错话。
你正常一点，我也正常一点，我们就当什么都没发生过。”
她说这些话的时候声音很稳，稳得不像一个十三岁的女孩，像一个反复演练过无数次这个场景的演员，每一个停顿都在正确的位置上，每一个重音都落在了该落的地方。
但她说这话的时候全程没有抬头，因为她怕自己一抬头就会看到他脸上的表情，而那个表情她不想看——不是怕看到他的嫌弃或者厌恶，是怕看到他的心疼。
她知道他会心疼她，那种心疼是他作为哥哥的本能，是刻在他基因里的、从她出生那天起就被激活了的程序。
那种心疼对她来说是最残忍的东西，因为它不是她想要的那种心疼，但她又无法拒绝，因为它确实是真的，确实是发自内心的，确实是“他爱她”
的一种表现形式——只不过那种爱，是兄妹的爱，不是她想要的那种。
她宁可他不心疼她，宁可他觉得她莫名其妙、不可理喻、有病，这样她就可以恨他，可以放下他，可以在想起他的时候告诉自己“他不值得”
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