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不是希望，不是祈祷，是信念。
“巫师”
从墙角站直了身体。
他的动作很慢，像是一棵老树被风吹动了枝干。
他的关节发出轻微的声响——膝盖，髋部，脊椎，一个接一个，像是生锈的机器被重新启动。
他走到审讯桌旁边，从口袋里掏出一根烟，叼在嘴上，但没有点。
烟的过滤嘴已经被口水浸湿了，皱巴巴的，烟纸有些发黄。
他俯下身，用那只浑浊的眼睛看着黑蛇。
那只眼睛——左眼——是浑浊的，像是蒙了一层雾。
那是二十年前在利比亚的一场沙尘暴里留下的，从那以后就再也没有好过。
但那只右眼是好的，好得像鹰的眼睛。
此刻，两只眼睛都在看着黑蛇。
一只浑浊，一只锐利，像两块不同的石头，但来自同一座山。
“你再说一遍。”
“巫师”
的声音很轻，轻得像是在说一件无关紧要的事，像是一个父亲在问孩子今天在学校学了什么。
但他的嘴唇在微微发抖，不是恐惧，不是愤怒，是一种被压抑到极限的张力，像一根绷到即将断裂的钢丝。
黑蛇看着“巫师”
。
他对这张脸没有印象——三个月前的那个晚上，他们隔着三十米的距离对视了不到两秒，然后“幽灵”
的子弹就打穿了他的头颅——不，没有打穿，那发子弹只是擦着他的头皮飞过去的，在他的颅骨上刻了一道沟，从左耳上方斜着划到头顶，缝了十七针。
他活了下来，但那两秒钟的记忆已经被疼痛和恐惧从脑子里抹掉了。
他不记得“巫师”
的脸，不记得那三十米的距离，不记得那把指向他的手枪。
他只知道面前站着一个老头，一个满脸皱纹、皮肤被太阳晒成深褐色的老头，一个叼着没点的烟、穿着洗得发白的衬衫的老头。
“我说，我没听说过什么红男爵。”
黑蛇说。
他的声音比之前大了一些，像是在对一个听力不好的人喊话。
“我是一个普通人，用你们的话说是个武装分子。
打了几年仗，杀了几个人。
你们抓到了我，很好。
枪毙我，或者绞死我，随便。
但不要问我那些我根本不知道的事情。”
他的声音在审讯室里回荡，撞在灰色的墙壁上，又弹回来。
他的胸膛在橙色囚服下起伏着，铐在扶手上的双手微微握紧。
指关节突出，指甲缝里还嵌着沙土——撒哈拉的沙土，红褐色的，细得像面粉，渗进皮肤的每一道褶皱里，洗不掉。
“巫师”
把那根烟从嘴上拿下来，放在桌上。
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