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他的手指在扶手上攥紧了，指节泛白，指甲嵌进了橡胶垫层里。
“他让你做什么？”
林锐又问了一遍。
黑蛇的呼吸变得急促起来。
他的胸膛在剧烈起伏，钢铐在扶手上发出金属碰撞的声音。
他的脸变红了——不是因为羞愧，不是因为愤怒，而是因为某种更根本的、更原始的生理反应。
他的身体在反抗，在抵抗，在被某种力量往外推。
“击落一架飞机。”
他说。
声音很小，小得像是一个孩子在承认错误。
审讯室里安静了很长时间。
空调的低鸣声变得格外刺耳，日光灯的嗡嗡声像是有人在用指甲刮玻璃。
林肯靠在门框上的身体僵了一下，锅盖头下面的青筋跳了一下。
“巫师”
在墙角的手指停止了敲击，整个人像一尊被冻住的雕像。
“幽灵”
的双手停在键盘上方，手指悬在半空中，没有落下。
“什么样的飞机？”
林锐问。
他的声音没有变化，还是那样不高不低，不紧不慢。
黑蛇没有回答。
他的头垂得更低了，下巴几乎碰到了胸口。
他的肩膀在颤抖，像是有什么东西在他体内翻涌，在寻找出口。
“什么样的飞机？”
林锐的声音提高了一度。
“民航。”
黑蛇的声音像是从地底下传上来的，空洞的，机械的，没有任何感情。
“民航客机。”
，！
林锐站了起来。
他的椅子向后滑了半米，椅腿在水泥地面上发出刺耳的刮擦声。
他走到黑蛇面前，弯下腰，双手撑在椅子的扶手上，把黑蛇夹在中间。
他的脸离黑蛇的脸只有几寸的距离。
他能闻到黑蛇身上的味道——汗水的酸臭味，伤口的血腥味，还有那种长期在沙漠生活的人特有的、干燥的、像被太阳烤过的味道。
“你准备了什么？”
“sa-24。”
黑蛇说。
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