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“好,好。”
老先生笑著应著,眼角有泪光。
又一轮敬酒。
一个中年汉子拉住周卿云。
是村里的石匠老赵,周卿云父亲下葬时的墓碑就是他刻的。
“卿云,你寄回来的钱,村里的小学修了。”
老赵喝得脸通红,“窗玻璃全换了,煤买了,炉子生了。
娃们现在上课,手不冻了。”
他用力拍著周卿云的肩膀:“好娃,好娃啊!”
周卿云笑著,並没有多说什么。
钱花在了该花的地方,这比什么都重要。
宴席进行到深夜。
酒喝光了,菜吃完了,但没人想走。
大家围著火堆,听周卿云讲上海的故事,讲大学的生活,讲写作的事。
“卿云哥,”
一个半大小子问,“写书难不难?”
“难。”
周卿云实话实说,“但喜欢就不难。”
“那我也能写吗?”
“能。
只要识字,只要想写,谁都能写。”
孩子们眼睛亮晶晶的。
也许今晚之后,白石村又会多几个爱读书、爱写作的孩子。
夜深了,客人们陆续散去。
周家母子三人站在门口送客,每个人走之前都用力握握周卿云的手:
“好好写!”
“给咱们爭光!”
“下次回来,再请我们吃饭!”
最后走的是周满仓。
他喝多了,走路摇摇晃晃,但脑子清醒:“卿云娃子……有件事,想跟你商量。”
“您说。”
“村里的小学……老师不够。”
周满仓说,“就一个老师,教六个年级。
你能不能……想想办法?”
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