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阿尔科拉的夜晚，比死亡还要寂静。
白日的喧嚣被伤员压抑的呻吟与远处零星的马匹悲鸣取代。
阿尔卑斯山的寒风卷着河水的腥气与浓得化不开的血腥，掠过这片尸横遍野的修罗场。
拿破仑的临时指挥部设在一个勉强能挡风的牛棚里。
烛火摇曳，将他疲惫的影子投射在泥泞的墙壁上，宛如一个挣扎的幽灵。
他的元帅们围坐在一张粗糙的木板桌旁，每个人的脸上都凝着化不开的绝望。
“陛下，”
马塞纳的声音沙哑得如同被砂纸碾过，“伤亡统计出来了……我们损失了超过三分之一的人。
弹药，最多再撑一小时。
士兵们……他们连抬起步枪的力气都快没了。”
拉纳没有说话，他只是默默递上一份报告。
奥热罗的师至今杳无音信，他们恐怕已经被克劳塞维茨彻底吞没。
帐篷内的空气仿佛凝固了。
每个人心中都响起同一个声音：他们赢不了明天。
他们甚至活不过明天早上。
拿破仑缓缓抬起头，他那双深邃的眼窝里布满了血丝，但瞳孔深处，却燃烧着一簇从未熄灭的火焰。
他审视着他的元帅们——这些与他一同从胜利走向胜利的法兰西英雄，如今却像一群被逼到悬崖边的孤狼。
他没有说话，而是站起身，走到牛棚门口，凝望着外面那片被月光照得惨白的战场。
“我们不会防守了。”
他的声音很轻，却清晰地刺入每个人的耳膜。
马塞纳猛地抬头：“什么？陛下，我们不防守，还能做什么？”
“我们进攻。”
牛棚内死一般的寂静。
元帅们以为自己听错了。
用一支残破、疲惫、弹尽粮绝的军队，去进攻一支人数占优、弹药充足、以逸待劳的敌军？这不是战术，这是集体自杀。
“进攻？”
拉纳的声音带着一丝不易察觉的颤抖，“陛下，我们拿什么进攻？用刺刀去撞他们的炮口吗？”
“对。”
拿破仑转过身，他的脸上没有一丝疯狂，只有一种令人心悸的平静。
“就用我们的刺刀，用我们的牙齿，用我们剩下的最后一口气。
在明天黎明，当阿尔文齐以为我们即将崩溃的时候，我们将发动全军最后的、也是唯一的一次总攻。”
他走到地图前，手指重重地敲在中央堤道上。
“阿尔文齐是个谨慎的老将，他习惯于用优势兵力碾碎我们。
他预料我们会死守，他会稳扎稳打，用炮火消耗我们最后的力量。
他永远不会想到，我们会主动向他发起冲锋。
这将是出乎他意料的，也将是我们唯一的机会。”
“但这太疯狂了！”
“疯狂？”
拿破仑的嘴角勾起一抹冰冷的弧度，“胜利，本就是属于疯子的。
先生们，现在回到你们的部队去。
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