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1805年12月2日，拂晓。
浓雾依旧是这片平原唯一的主宰，浓稠如泼洒的牛奶，将整个世界浸染成一片混沌的灰白。
法军的士兵蜷缩在冰冷的战壕里，寒意透过单薄的军衣刺入骨髓。
他们能看见的，唯有鼻孔前呵出的一团团白气，以及身边战友被雾气模糊得如同鬼魅的轮廓。
时间在这种能见度近乎为零的环境里，仿佛凝固了。
“上帝啊……这鬼天气……”
一个新兵的牙齿在打颤，声音细若蚊蚋，被恐惧揉捏得变了形，“他们……他们来了吗？我怎么什么都听不见？”
“闭嘴，小子。”
弗朗索瓦的声音低沉而平稳，与他紧绷的肌肉形成鲜明对比。
他冰冷的枪托死死抵住肩膀，那是他此刻唯一的锚点。
“他们就在雾里。
我能闻到……那股廉价的伏特加和汗臭混合的味儿。
一群闻到血腥就疯了的饿狼，正绕着我们转圈。
等着吧，等雾一散，就能看到它们的獠牙了。”
话音未落，一阵沉闷如雷的轰鸣自右前方的浓雾深处滚来。
那声音由远及近，迅速膨胀，最终化作成千上万只脚踏碎泥浆的“咕唧”
声，仿佛整片大地都在这股重压下痛苦地呻吟。
联军的主力，正在沙皇和奥地利将军们的催促下，毫无保留地冲向法军看似薄弱的右翼。
他们要去执行那个“伟大”
的包抄计划，要去切断拿破仑的退路。
他们的欢呼声和军乐声，在浓雾中显得遥远而扭曲，像是来自另一个世界的喧嚣。
法军阵地依旧死寂。
士兵们握紧了武器，任由那庞大的声音从自己面前经过，向着南边的山谷涌去。
每一个人的心，都提到了嗓子眼。
桑顿山上。
“执政官，雾太大了。
苏尔特元帅的部队无法辨认目标，我们可能会误伤自己人。”
副官焦急地报告。
拿破仑没有回答。
他如同一尊融入了晨雾的雕像，静静地伫立着，目光似乎早已穿透了眼前的浓雾，洞悉了整个战场的命运。
他看了一眼怀表，时针正指向七点。
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