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那是从那个他以为再也回不去的地方，来的人。
李世民站在雪地里，一动不动。
他的胸口剧烈起伏，却发不出任何声音。
那个年轻人动了。
他提起道袍的前襟，缓缓跪下去。
膝盖落在雪地上，发出极轻的闷响。
然后他俯身，额头触地，行了一个完整的大礼。
“玄门末学臣李淳风——”
他的声音清晰，带着李世民三个月没有听过的、属于故乡的语调：
“——拜见皇帝陛下。”
花园里一片死寂。
只有风，吹过新绿的树梢，发出呜咽般的声响。
李世民站在那里，看着那个跪在雪地里的人，看着那身雨过天青色的道袍，看着那个他以为这辈子再也看不见的、属于故乡的礼节。
他想说话。
但喉咙像被什么堵住了。
多少个月了？从武德九年八月初九那个清晨，到现在——一年零六个月。
他听过无数种称呼：俘虏、逃犯、菲尼克斯、使者阁下。
但从来没有，没有一个人，用这个称呼叫他。
陛下。
他的眼眶猛地发烫。
他抬起头，望着灰白的天空，深深吸了一口气。
冷风吹在脸上，冰凉刺骨，但那份冰凉，正好帮他压住那些快要溢出来的东西。
然后他低下头，看着那个跪在雪地里的人。
“起来。”
他说。
声音沙哑，但清晰。
李淳风站起身。
两人对视。
那双琥珀色的眼睛里，倒映着他的身影。
“进来说。”
李世民转身，向主楼走去。
走到门口，他停了一下，没有回头：“塞恩，守住门口。
任何人——任何人——都不许靠近。”
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他们谈了一天一夜。
李淳风带来的消息是双重的：
好消息：
·大唐没有亡。
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