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房间里没有开灯，窗帘拉得很严实，只有一条缝透进来一线光，照在床尾的地板上。
陈屹缩在床角，背靠着墙，膝盖蜷起来贴着胸口，两只手抱着小腿，整个人团成很小的一团。
他穿着一件灰色的旧t恤，领口松垮垮的，露出锁骨下面一小片青紫色的淤痕。
他听到动静，抬起头看了我一眼。
那个眼神很短，很快又低下去，落在被子上。
“陈屹。”
我放轻声音，在床边的椅子上坐下。
椅子很旧，坐上去的时候吱呀响了一声。
他肩膀缩了一下，那个动作很小，但我看到了。
他没有说话。
我也没有说话。
就坐在那里，看着他。
陈屹的妈妈站在门口，手里端着一杯水。
她看了看陈屹，又看了看我，把水杯放在床头柜上，动作很轻。
“他回来之后就一直这样，”
她的声音压得很低，“不说话，也不出门。
饭也不怎么吃。
问他什么，就摇头。”
我看着陈屹。
他没有抬头，手指攥着被角，攥得很紧，指节泛白。
那床被子的边角已经被他攥得起毛了。
“学校的心理老师来看过，”
他妈妈继续说，声音更低了，“他不肯说话。
老师说不能逼他，得慢慢来。”
她叹了口气，转身出去了。
脚步声在走廊里慢慢远了。
房间里又安静下来。
我的目光在房间里扫了一圈。
书桌上摊着几本课本，摞得很整齐，最上面那本翻开了一半，压着一支笔。
笔帽没盖，笔尖已经干了。
桌上的台灯歪着，灯罩上蒙了一层灰。
桌角放着一个东西。
是一个纸团。
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