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大伙儿赶紧点头，装作啥都没发生，七嘴八舌地朝前涌。
这儿是京城机场。
二号没跟他们一起走。
看着一群人钻进车里，远去的尾灯，她靠在墙角，懒洋洋打了个哈欠。
心里头那块石头，总算是落地了。
伦顿那么几天，看着风平浪静，实际每一步都在刀尖上跳舞。
跟洋人周旋，你敢打个喷嚏，他们就能给你编个谍战剧本。
她掰着手指数了数——还有三天假。
回去睡它个天昏地暗，醒来了，再去东江，把郁鸿明那口“承诺”
给咬实了。
好东西不揣兜里，就像半夜摸黑数钱——数得再起劲，也不算你的。
——另一边。
马华腾，二十一岁，瘫在椅子上，跟被抽了魂儿似的。
桌上的项目书，翻来覆去，已经皱得能当废纸卖。
他记不清这是第几次被人当面笑出声了。
投资人挂他电话，比打出租车还频繁。
连他自己都快信了：自己是不是天生就不该搞这行？脑子像被灌了铅，越想越沉。
我是不是真不该信这破软件能成事？这么多大佬、投资人，谁搭理过这玩意儿？连个正眼都懒得给，我是不是傻，还在这儿死磕？马华腾瘫在椅子上，盯着屏幕发呆，心里像堵了块湿棉花，喘不过气。
正胡思乱想呢，门口“笃笃”
两下，敲得特别轻，却像锤子砸他心窝上。
他猛地坐直，把脸上那副要死不活的表情一扯，硬生生挤出点人样来，腰板挺得跟军训似的。
清了清嗓子，他尽量让声音听着不虚：“进、进来吧，门没锁。”
门一开，一个穿着洗得发白卫衣的小伙子探头进来，手里还拎着两袋速溶咖啡。
“马哥，钱……还能搞到吗？”
张默，他大学室友，也是这摊子事里唯一还跟他吃咸菜配泡面的兄弟。
俩人穷得叮当响，水电费都拖了仨月，连外卖都不敢点，顿顿煮挂面，咸菜当肉吃。
马华腾张了张嘴，喉咙发干，一个字都说不出来。
他能说啥？说我们项目快死了？说投资人全当咱俩是传销头子？张默看了他一眼，啥也没问，叹了口气。
“没事，我再去跑跑，认识几个风投的……总有人看得懂咱们在干嘛吧？”
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