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茶舍的灯光是暖黄色的。
不是那种刺眼的亮，是纸灯笼笼着一层薄绢透出来的光，将整间茶室染成旧画里才有的颜色。
木格窗棂外，老槐树的影子在风里慢慢移动，像一只看不见的手，在青砖地面上反复描摹同一幅画。
花清月坐在这幅画里。
从季寒声离开到现在，已经过去了一刻钟。
茶凉了，檀香燃尽了，院子里的光从暖金变成了橘红，她还没有走。
不是不想走。
是走不了。
腿是软的，心是乱的，脑子里全是刚才那个女人说“跟我”
时的眼神。
不是命令，不是请求，是一种让人想把“不愿意”
三个字永远吞回去的笃定。
她端起那杯凉透的铁观音，又喝了一口。
涩味在舌尖化开，苦的，没有回甘。
“混蛋。”
花清月放下杯子，盯着杯底残留的茶叶，小声骂了一句。
骂的是季寒声，也是自己。
季寒声凭什么这么笃定她会去？她凭什么真的想去？
她把帆布挎包甩到肩上，起身，拉开茶室的门。
院子里空无一人，只有老槐树的叶子还在落。
她穿过院子，推开木门，走进胡同。
秋天傍晚的风从胡同口灌进来，吹得她长发乱飞，木兰香从衣领间飘散，被风卷走。
她走了几步，停下来。
掏出手机，打开和季寒声的短信对话框。
屏幕上是那两行字——季寒声发来的“花清月。
明天下午三点，西城区杨梅竹斜街‘聆风茶舍’。”
和她自己回的那句“几点”
。
没有多余的话。
没有“好的”
，没有“再见”
，没有“今天谢谢你”
。
花清月盯着屏幕看了几秒，然后打了一行字：“明天几点？”
发出去的那一刻，她恨不得把手机扔进垃圾桶。
说了不去，说了不稀罕，手指却比嘴诚实一万倍。
对面没有立刻回复。
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