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苏晚寧忽然说。
林夜看著她。
“还留了什么？”
“一个名字。”
苏晚寧站起来，拍了拍裤子上的灰，“林夜。
『夜不是黑暗。
『夜是黎明前的那段时间。
最黑，但马上就要亮了。”
她走了。
林夜坐在训练室的地板上，看著门口那一片被夕阳染成橘红色的光。
她的背影消失在光里，像一滴墨水滴进橙色的水里，慢慢地、不可逆转地散开。
晚上，林夜去了林远舟的房间。
老人正坐在窗边，手里拿著一本书，但没有在看。
他盯著窗外的月亮，银白色的月光落在他的脸上，把皱纹照得很深。
“你年轻的时候，喜欢过什么人吗？”
林夜在他旁边坐下。
林远舟转过头看著他，苍老的脸上浮现出一种很淡的、像是很久远的回忆。
“喜欢过。”
他说。
“后来呢？”
“后来她走了。
我等了三千年，她没有回来。”
老人的语气很平静，但林夜能听出平静下面的东西——不是痛苦，是一种已经和痛苦融为一体、分不清是痛还是习惯的钝感。
“她叫什么名字？”
“不记得了。”
林远舟看著窗外的月亮，“不是真的不记得。
是不想记得。
记得太清楚，会疼。
不记得，就不疼了。”
林夜沉默了。
他看著老人的侧脸，月光把他的轮廓勾勒得很清晰——高耸的鼻樑，深陷的眼窝，薄薄的嘴唇。
年轻的时候，他一定是个很好看的男人。
有女人喜欢他，他也喜欢过女人。
但三千年过去了，好看不好看已经没有意义了。
喜欢不喜欢也没有意义了。
只剩下记忆，和记忆带来的疼痛。
“秋叶说，记忆不是伤疤，是伤疤下面的东西。”
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