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停顿了一下，像是在跟某种屈辱感较劲。
“你在哪？我在T37号门等你可以吗？”
没等我回答，她又急切地补了一句，声音压得很低，带着一丝几乎不可察觉的颤音：“请你快点。
我...有点
冷。”
最后那四个字压得低。
跟超市里找不着大人的小丫头似的
音响里重新恢复了交广卖假药的喧嚣。
我盯着中控屏上跳回来的界面，没忍住，咧开嘴笑出声。
这人丢手机？
而且，远藤安娜，这个好像能解构一切情感的“女默尔索”
，竟然会在失态成这样。
胸腔突然灌进了一大口带着恶劣窃喜的新鲜空气。
我知道这不好，但确实挺爽。
“行啊，大小姐。”
我瞥了一眼仪表盘上的时速表：80
脚底下的油门没往下踩，反而松了半寸，汉兰达在高速慢车道上匀速往前拱。
我降下一点车窗，手指有节奏地敲打着方向盘。
带着泥腥味的冷风灌进来，把我这半宿的憋闷一股脑儿往外吹。
平时都是她拿捏别人。
这回老天爷开了回眼。
四十分钟的车程，被我硬生生拖到一个多小时。
进T3落客区的时候，雾还没散，整个机场像泡在一层白灰色的水汽里。
远远的，7号门那根承重柱底下立着个人。
太显眼了。
不是因为漂亮，是因为“不合适”
。
人群里都是大包小包、疲惫的脸，她站在那儿，像被单独裁出来贴上去的。
穿的黑色旗袍。
说实话，这搭配有点离谱。
旗袍这种东西，讲究的是江南女人的温婉和骨架的服帖。
可安娜骨子里是斯拉夫的基因。
那件黑色的料子死死地勒在她的身上。
一米七五的个头，配上那对不讲道理的软肉巨乳，把这件本该内敛的东方服饰撑出了一种暴力的张力。
淡金色的长发没盘起来，被航站楼的穿堂风吹得像一团乱麻。
旗袍的开叉很高，两条裹在黑丝里的长腿就这么直挺挺地戳在冷风里。
她冷得肩膀都缩在一起了，两只手死死抱着胳膊，旁边扔着一个银色的Rimowa登机箱。
这反差太要命了。
一张洋妞的脸，穿着一身紧绷的黑旗袍，像个刚从民国谍战片里跑出来还没来得及卸妆的落魄女特务。
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