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他不怕。
他从小就看着这张脸。
小时候怕，缩在外婆后面，不敢看。
外婆说，别怕，她不是在看你。
她在看你心里那些脏东西。
脏东西有什么好怕的？脏东西怕她才对。
他后来就不怕了。
但后来他知道了另一件事。
她不是在看他心里那些脏东西。
她在看他。
看他的骨头，看他的血，看他的灵魂。
她在看这个容器合不合格，他是她的新生，那死亡是谁?
她的右手动了。
那只放在胸口的手，手指弯曲，抓着空。
但那里不是空的。
那里有东西。
她攥了一千年。
一千年，她攥着那些东西，等一个人来拿。
她的手指动了一下，关节发出很轻的、像石头裂开一样的声音。
然后她的食指伸出来了。
不是慢慢伸出来的，是弹出来的，像弹簧被松开，像树枝被折断。
那根食指很长，比正常的手指长很多，骨节突出，指甲是黑的，指尖有一点光。
那光是冷的，青白色的，像冬天河面上的冰。
那根食指朝他伸过来。
他跪在那儿，没动。
那根食指穿过他和她之间的空气，穿过那些悬在空中的光点，穿过石室的黑暗。
它走得很慢，慢到他看见指节上的每一道纹路，慢到他看见指甲上那一点光的每一次闪烁。
它走了很久，久到他觉得时间停了。
石室里没有时间。
只有她和他。
还有那根食指。
它点在他的额头上。
凉的。
不是石头的凉，是另一种凉。
是冬天的河水，是深秋的雨，是清晨的雾。
那种凉不是从外面来的，是从里面来的。
从额头的皮肤渗进去，穿过颅骨，穿过脑膜，一直凉到大脑的深处。
那里有一块地方，很小的、很深的、他自己都找不到的地方。
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