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红砖墙。
旧式的、手工烧制的红砖，每一块的尺寸和颜色都略有不同，深浅不一的红色拼在一起，形成一面斑驳的、像是某种皮肤病一样的墙面。
砖缝里填着灰色的水泥砂浆，有些地方鼓出来，有些地方凹进去，表面粗糙得像是风化的岩石。
那面墙离他太近了，近得几乎填满了整扇窗户的视野。
他拼命向左右两侧看，能看见的只有更多的红砖——向上看，红砖；向下看，红砖。
没有任何参照物，没有任何能告诉他这是哪里、这是几楼、这是哪个城市的东西。
只有砖，灰色的砂浆，和砖缝里积攒的、不知道多少年的黑色污垢。
他低头看了看窗户的把手。
那是老式的铝合金窗框，表面有一层银白色的氧化层，靠近把手的位置被磨得发亮。
把手的形状是一个扁平的月牙形，连接着窗框内侧的一根细细的金属连杆。
他把手从窗帘上拿开，抓住了把手。
金属的触感是冰凉的，和这个房间里其他所有温热的东西都不一样，冰凉得让他手指的关节都开始发疼。
他试了试。
把手纹丝不动。
不是那种卡住了还能晃动两下的松动，而是一种绝对的、不容置疑的固定。
就好像这个把手从来就不是用来转动的，就好像它只是一个装饰品，一个做成了把手形状的金属块，被人焊死在窗框上。
他又试了一次，用上了两只手，掌心包住把手的上下两面，咬紧牙关，全身的重量都压在手腕上。
纹丝不动。
窗子是锁着的。
这个发现像一盆冷水浇在他头上。
不是比喻意义上的冷水，是真实的、生理性的寒意，从头顶开始向下蔓延，经过后脑勺，顺着脊椎一路流下去，直到尾椎骨的位置停住，变成一团冰凉的、不会扩散的硬块。
窗帘拉开了，但窗子打不开。
他能看见外面，但外面什么都没有。
他能摸到把手，但把手不让他转动。
他需要确定时间。
他抬头看向窗外那片被红砖墙切割成不规则长方形的天空。
天空的颜色是橙红色的，和窗帘背后的光一模一样，但更亮，更浓，更接近源头。
他看见了一些云——不是整片的云层，而是一条一条的、被风吹散的高层云，在橙红色的背景上呈现出一种发白的、近乎透明的质感，像是有人在天空上用手指抹了几道。
云在移动，速度很慢，但如果盯着看，能察觉到它们确实在改变形状，边缘在不断地瓦解又重组。
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