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这句话他在今天凌晨也想过。
那时候他坐在床沿上，脚趾贴着冰凉的地板，身后三十厘米就是枕头和床垫，但他不敢躺下去。
那时候他不知道该怎么办，是因为他害怕睡着，害怕进入那个房间。
现在他不知道该怎么办，是因为他既害怕进入那个房间，又害怕不进入那个房间。
不进入，他就永远不会知道答案。
进入，他就要再次面对那摊血。
他抬起手，把手背贴在额头上。
手背是凉的，额头是温的。
温差不大，但足够让他感觉到自己的体温。
他是活着的。
他是真实的。
那个房间里的血是温热的，它也是活着的——或者说，它曾经是活着的。
那七个出血点，那个完美的、持续渗出的圆形血泊，那些从中心向边缘均匀递减的血液厚度。
它们曾经是某个人身体里的一部分。
它们曾经在某个人的血管里流动，携带氧气，携带养分，携带体温。
然后它们从七个针尖大小的伤口里流出来，滴落在地板上，汇成一摊。
一次又一次。
一夜又一夜。
每天刷新，每天回到同一个状态。
那是谁的血？
这个问题从第一天起就应该被问出来的。
但他没有问。
第一天他被那种规整的、近乎仪式性的美感吸引了。
第二天他被沙发底下的东西分散了注意力。
第三天他在数出血点，在发现那个房间会让他忘记事情。
第四天他忙着舔血和拉窗帘。
他从来没有真正问过自己这个问题——那是谁的血？
也许是他自己的。
这个念头来得毫无预兆，像是有人在他后脑勺上拍了一下。
他的手从额头上滑下来，落在胸口，能感觉到心脏在手心下面跳动。
一下，两下，三下。
节律是稳定的，力度是正常的，血液正在他的心脏里被泵出来，经过动脉，流遍全身，然后通过静脉流回来。
他的血还在他的血管里。
他没有在流血。
他身上没有七个针尖大小的伤口。
他检查过——凌晨四点十七分从地板上醒来之后，他坐在床沿上的时候，看过自己的手。
手掌是干净的，指甲缝里没有碎屑，指腹上没有水泡，虎口没有红印。
他没有受伤。
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