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离家不远，有一个葫芦形状的水库。
确切地说，它更像一只被岁月搁置已久的旧葫芦，粗笨，敦实，安安静静地卧在村子东南角的缓坡下。
从我们家这个方向进去，绕过高高低低的田埂，踩着一条被草半掩的土路走上约莫一里，便到了它的“腰身”
——那是葫芦最细的地方。
过了那道窄口，水面便陡然敞开了，浩浩地铺向远方，只是走得越深，水色越浅，渐渐漫成一片湿漉漉的沼泽。
软泥底下，是芦苇盘根错节的眠床，踩上去微微发颤，像踩在大地的脉搏上。
大人们总说，这算不得正经的湖。
太浅，太野，太不修边幅。
只有雨水极丰沛的年头，才能偶见水面浩荡漫过沼泽的阔气。
平日里，它只是一汪浅浅的、懒洋洋的水，芦苇占了大半，野花占了大半，剩下的才留给天光和云影。
可偏偏是这“不正经”
的湖，满满地藏着整个童年的欢愉，以及我走多远都挣不脱的乡愁。
即便是冬天，湖面也结不起厚实的冰。
水浅，蓄不住寒气，只浮着一层亮晶晶的薄壳，阳光一照，脆生生地诱人。
大人厉声警告不许上去，说一踩一个窟窿，冰凉的湖水会瞬间没上来。
我试过，远远扔一块石头，咔嚓一声，冰壳应声裂开，湖水从缝隙里汩汩冒出，不多时，破损处又凝上一层更薄、更亮的冰，周而复始，像极了这里的人们过日子的那股劲儿——裂了，就默默补上。
冬天漫长，风从湖面上刮过来，带着一股干冷的水腥气。
芦苇早已枯黄，东倒西歪地立着，像一群打盹的老人。
偶尔有几只水鸟从苇丛里惊起，扑棱棱地飞向灰白的天际，很快又被风吞没了声响。
挨过一冬，湖面的冰终于酥了、散了，化作春水，悄无声息地渗进黑亮的淤泥里。
待最后一丝料峭褪尽，春风便真真切切地抚了上来。
那风是软的，温的，带着一股草木初醒的腥甜。
最先冒头的，总是成片的喇叭花。
学名可能叫打碗花，但我从没听人这么叫过。
在这里，它只有一个名字——喇叭花。
淡白的、羞涩的小喇叭，对着天空怯生生地张着口。
风一来，它们便轻轻颤动，那柔弱的模样，让人心疼得想用手心去护着。
它是猪草，也是我们最忠实的玩伴。
不挑地，伏着土就能生，顺着枯苇秆、老树根便攀爬，织出一湖淡白的、毛茸茸的毯子。
不上学的时候，我们挎篮出发，不用找，随手一拢就是满掌的翠绿与嫩白。
它多，长得也疯，不消多久便能将竹篮填得结实饱满，顺手把口袋也塞得鼓胀——大人交代的活儿，便在这清甜的空气里轻松交差了。
挎着沉甸甸的竹篮往回走的时候，太阳正暖，风正轻，我们踩着田埂上的碎土，一路唱着跑调的歌。
篮子里喇叭花和猪草混在一起，散发出一种青青的、略带涩味的气息，那种气息至今仍封存在记忆的某个角落里，一打开，便是整个春天。
而交差后的光阴，才是偷来的、完完全全的“我们的”
。
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