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“师傅……”
周建刚的喉咙像被什么堵住，只挤出两个破碎的音节。
王师傅依旧没说话，他那只按在周建刚肩膀上的手，用力往下按了按，像是传递着什么。
然后，他收回手，掏出一个同样洗得发白的旧手绢包。
他动作缓慢而郑重地，一层层打开那个旧手绢包。
里面是一卷卷得整整齐齐的钱。
大多是毛票，还有几张“大团结”
。
每一张都带着被反复摩挲的痕迹。
王师傅没数，直接将那一卷钱，塞到了旁边还在发愣的李红梅手里。
“拿着。”
老人的声音不高，却带着不容置疑的力度，“送医院去。
救人要紧。”
李红梅握着那卷还带着老人体温的钱，感受着那沉甸甸的分量，再看看王师傅那张平静无波的脸，鼻子一酸，眼圈瞬间红了：“王师傅……这……”
“快去吧。”
王师傅打断她，目光转向还蹲在地上、如同石化般的周建刚，“这儿有我。”
李红梅不再犹豫，狠狠抹了把眼睛，攥紧那卷钱，转身就朝着巷子口的方向狂奔而去。
王师傅这才低下头，看着依旧死死抱着周建刚裤腿哭嚎的小海。
他蹲下身，伸出那只粗糙的大手，没有去拉孩子，而是轻轻地、带着一种安抚的力量，放在了小海剧烈颤抖的小脊背上。
“小海，”
老人的声音低沉而温和，带着一种奇异的魔力，“不哭了，听爷爷说，你妈没事。
你红梅姨送钱去医院了。
你妈会好的。
来，跟爷爷回家，给你拿糖吃。
让你爸……自己待会儿。”
或许是王师傅那沉稳的声音起了作用，或许是哭累了，周小海的嚎哭声渐渐变成了上气不接下气的抽噎。
他抬起泪眼朦胧的小脸，看了看王师傅那张沟壑纵横却无比可靠的脸，又看了看依旧蹲着、像座死火山一样的爸爸，终于松开了死死抱着裤腿的手，抽抽噎噎地被王师傅牵了起来。
王师傅牵着小海，临走前，又深深看了一眼如同被抽走了魂魄的周建刚，和他工装外套下那鼓鼓囊囊的轮廓，无声地叹了口气。
然后，他牵着一步三回头、还在抽噎的小海，慢慢走出了人群，消失在巷子的另一头。
破屋门口，人群渐渐散去，只剩下周建刚一个人。
他还蹲在那里，蹲在冰冷潮湿的泥地上。
夕阳的最后一点余晖，将他佝偻的身影拉得又细又长，投在斑驳脱皮的土墙上，像一个巨大而扭曲的问号。
夜风带着巷子里的凉意吹过，卷起地上的尘土和碎屑。
远处，新风巷口，一盏昏黄的路灯挣扎着亮了起来，投下一小片模糊的光晕。
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