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剑柄很凉，像握着一块冰。
他用力拔了一下，剑没有动。
他又拔了一下，还是没有动。
他深吸一口气，将全身的剑意灌注到手上。
剑动了。
一寸，两寸，三寸。
每拔出一寸，血海就翻涌一分。
浪花越来越高，风越来越急，天空越来越暗。
墨无咎的手在发抖，手臂上的青筋暴起，额头上全是汗。
他用尽了全力，剑终于从礁石中拔了出来。
剑身是黑色的，没有光泽，像一块烧焦的木炭。
但墨无咎能感觉到，它里面有东西。
在跳动，像心跳。
和他的心跳，同一个节奏。
“恭喜你。”
血老说，“你拔出了噬魂。”
墨无咎握着剑，看着剑身上自己的倒影。
他的脸很白，眼睛很红，嘴唇干裂出血。
他看起来很狼狈，但他的眼睛很亮。
“它不是噬魂。”
他说，“它是寒霜。”
血老看着他，沉默了一会儿。
“你叫什么名字？”
“墨无咎。”
“墨无咎。”
血老重复了一遍，笑了，“好名字。
你走吧。
趁我还没改变主意。”
墨无咎没有走。
他站在那里，看着血老。
“你为什么帮我？”
“不是帮你。
是帮它。”
血老看着那把剑，眼神里有一种奇怪的光，“它在这里躺了三百年，等了三百年。
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