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你的原初情绪，我的记忆碎片，都是三百年前的东西。
"
楚山青沉默了。
他睁开眼睛，看着天空，瞳孔里映着将落的月亮，像两口枯井里积了水，水面晃着微光。
他想起裂隙里的画面——年幼的自己在裂隙边缘伸手，恨意像火一样烧，等意像水一样流，两种情绪交织，像网，像茧，像某种困了他三百年的牢笼。
"
先生，"
他说，声音比夜风还轻，"
你看见了？"
"
看见什么？"
"
我的恨。
"
温长慈沉默了。
他看着自己的手，掌心处的叶形疤在月光下微微发亮，像一片嵌进皮肤的叶子，像某种永远无法消除的印记。
他想起裂隙里的吻，很轻，像露水从叶尖滚落，却点燃了某种比记忆更古老的东西。
"
看见了。
"
他说。
"
怕吗？"
"
不怕。
"
"
为什么？"
温长慈转头看他，目光很淡，像雨后的天色，看不出情绪，却带着某种执拗的坚定："
因为你也等了。
恨是原初情绪，等也是。
楚山青，你在裂隙边缘等了我三百年，这份等，比恨更重。
"
楚山青看着他，看了很久。
久到月亮又西斜了一寸，久到草叶上的露水开始凝结，久到远处的天际泛起鱼肚白。
"
先生，"
他说，"
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