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变成普通人的第一年，温长慈学会了煮粥。
不是煎药，是煮粥。
白粥，加水，开火，搅拌，防止糊底。
以前这些事不用他做——有灵气的时候，火自己旺，水自己沸，粥自己熟。
现在不行了，现在火要添柴，水要看着，粥要守着，像守着一个随时会熄灭的灯芯，像守着一个随时会消散的露水。
"
先生，"
楚山青从院中走进来，青衣换成了布衣，像一株被修剪过的草，"
粥糊了。
"
温长慈低头看锅。
确实糊了，锅底结了一层焦黄的壳，像疤，像痣，像某种永远无法消除的印记。
他想起以前——具体多久以前，记不清了——楚山青问他晚上吃什么，他说粥，白粥，加点甘草。
楚山青笑，说先生手艺不好，面可能糊。
现在真的糊了。
"
重来。
"
他说，声音很轻，像在自言自语。
"
不用。
"
楚山青从他手里接过木勺，动作熟练，像做了很多次，"
先生，你守火，我搅拌。
一起，就不糊。
"
温长慈看着他，看了很久。
久到锅里的粥重新沸腾，久到米香弥漫厨房，久到窗外的露水开始蒸发。
"
你什么时候学会煮粥的？"
他问。
"
三千年。
"
楚山青说，声音很轻，像在陈述一件与己无关的事，"
裂隙里，没有灵气，没有修为，没有七情劫。
只有等，只有数，只有煮粥。
煮给自己吃，煮给记忆吃，煮给……"
他顿了顿，像在寻找最合适的词。
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