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那动作像某种无需思考的习惯，像肌肉的记忆，像经脉的残留。
但他不记得为什么指向那里，不记得那格子里有什么，不记得……
"
那里。
"
他说。
楚山青走过去，打开抽屉。
里面是一味"
甘草"
，甜的，治咳嗽的，不治饿。
但甘草旁边，空着一格，像原本放着什么，现在空了，像记忆被挖去一块，像心口缺了一块。
"
先生，"
楚山青说，声音很轻，像在自言自语，"
这里空着。
"
"
嗯。
"
"
以前放着什么？"
温长慈沉默了。
他看着那空格，看着那甘草，看着那第三层左数第七格。
他想起自己的手——每次煎药，指尖总会停在这里，像某种仪式，像某种约定，像某种被刻进骨头里的习惯。
"
忘忧。
"
他说，声音很轻，像在自言自语，"
治失眠的。
但用完了，没再补。
"
"
为什么没补？"
"
因为……"
温长慈顿了顿，像在寻找最合适的词，"
因为不失眠了。
"
楚山青笑了。
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