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那个包袱里，是刚满月的陈默。
母亲抱着他回家的那天，家里的气氛变得很奇怪。
她把我所有的旧衣服都收拾起来，锁进了卧室那个高高的衣柜顶层，然后真的给我买了好几件崭新的、带着蕾丝花边的小裙子，在床上堆成一座小小的、华丽的山。
她给陈默织毛衣，针脚细密均匀，是市面上买不到的精巧。
但她总是织着织着就走神，目光飘向窗外沉沉的夜色。
深夜，我起夜时，常看到她独自坐在客厅的旧沙发上，就着一盏昏暗的台灯，对着陈默那张小小的出生证明发呆。
台灯昏黄的光晕在纸张边缘模糊开，像一圈永远也擦不干的泪痕。
好奇心像藤蔓一样滋生。
有一次，我趁母亲在厨房忙碌，偷偷拉开了那个她不许我碰的抽屉。
我看到了那张纸，在“生母”
那一栏，我看到一个完全陌生的名字，笔画复杂。
还没等我看清，一只冰冷的手猛地攥住了我的手腕，力气大得吓人。
是母亲。
我以为会迎来一顿责骂，但她没有。
她只是死死地盯着我，脸色苍白，然后一言不发地将那张纸抽走，锁进了一个小小的铁皮盒里。
她把那枚小小的钥匙穿进一根红绳，挂在了自己的脖子上，日夜贴着皮肤，仿佛那是什么护身符，又或者，是一个烫得她心口发疼的秘密。
那天晚上，我被尿意憋醒，经过阳台时，听到母亲压得极低的声音。
她躲在晾晒的衣服后面打电话，声音里带着我从未听过的惶恐。
“……他长得越来越像了，怎么办？会不会……会不会被认出来？”
我躲在阴影里，看着月光将她的影子投在冰冷的水泥地上，拉得很长、很扭曲，像一根已经绷到极致、随时都会断裂的弦。
那时懵懂的我并不知道，这根维系着这个家虚假平静的弦，会在几年后，被陈默手中那把缠着红绳的菜刀，彻底斩断。
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