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沈砚清等了片刻，不见动静，便起身走到门边，伸手拉开了门。
门外，林挽夏像只受惊的兔子，猛地后退一步，差点摔倒。
她手里还端着个粗陶碗，碗里似乎是清水。
她脸上血色尽褪，眼睛瞪得大大的，满是惊慌失措，嘴唇翕动着，却发不出声音，只是拼命摇头，想要解释又无从说起。
她显然是深夜起来，或许是想送水，或许只是路过，却被窗内灯光和那个专注作画的身影吸引，不知不觉驻足偷看，没想到会被抓个正着。
沈砚清的目光扫过她惊惶的脸，又落在她微微颤抖的手和那碗清水上，没有质问，也没有斥责，只是侧身让开门口，语气平淡地说：
“进来吧。
正好，帮我磨墨可好？”
林挽夏彻底愣住了，端着碗的手僵在半空，进也不是，退也不是，完全不明白沈砚清是什么意思。
帮她……磨墨？她怎么会这些？自己……配吗？
沈砚清见她不动，也不催促，只是转身回到桌边，将那块墨膏和破碗推到她方才坐的位置对面，自己则坐回原位，拿起那支自制的笔，蘸了点残墨，继续在纸头上勾画，仿佛刚才的邀请只是随口一提。
沉默在昏暗的房间里蔓延。
油灯噼啪爆了个小小的灯花。
良久，林挽夏终于极其缓慢地、像踩在刀尖上一样，挪进了屋子。
她先将那碗水轻轻放在门边地上，然后走到桌边，看着那块黑乎乎的墨膏和豁口碗，手足无措。
“坐下。”
沈砚清头也不抬。
林挽夏僵硬地坐在那条吱呀作响的矮凳上。
“握住墨锭。”
沈砚清示意那块墨膏，“像我之前那样，加水，慢慢磨，力道要匀，方向要一致。”
林挽夏伸出那双冻疮未愈、红肿粗糙的手，颤抖着去拿那块墨膏。
指尖刚碰到冰冷粗糙的表面，就像被烫到一样缩了缩。
“别怕。”
沈砚清忽然放下笔，倾身过来。
林挽夏全身一僵，几乎要跳起来。
沈砚清却只是伸出手，轻轻握住了她的手腕。
她的手指修长，虽也带着劳作痕迹，却比林挽夏的手要柔软些，指尖微凉。
林挽夏猛地一颤，手腕处传来的触感让她脑中一片空白。
那指尖的微凉，却仿佛带着奇异的温度，透过皮肤，灼烧着她的神经。
她不敢动，甚至不敢呼吸，只觉得被握住的那一小片皮肤，快要烧起来了。
“这样握，”
沈砚清的声音就在耳边，平静，温和，却不容抗拒。
她引导着林挽夏的手指，握住墨锭，带动她的手腕，轻轻在碗底画着圈，“力道不要太重，也不要太轻。
水少了就再加点。”
林挽夏整个人都是懵的，只能任由沈砚清带着她的手，机械地动作着。
磨墨的沙沙声在寂静的夜里格外清晰。
她几乎能闻到沈砚清身上传来的、极淡的皂荚和墨混合的气味，能感觉到对方呼吸间细微的气流拂过她的耳廓。
从未有人离她这样近，也从未有人……这样“教”
她做什么。
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