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暴雨在凌晨三点停了，乔治却仍站在钟楼顶端。
雨水顺着发梢滴进后颈，凉意顺着脊椎窜进心脏。
他盯着钟体上新刻的名字，“乔治·庞森比·康罗伊”
的字母边缘还挂着未干的水痕，像在渗血。
掌心被铜片划破的伤口早没了痛感，可胸腔里的闷响越来越清晰——那是齿轮咬合的声音，一下，两下，像是要把他的骨头都碾碎。
“康罗伊家的人，生来就背负钟声。”
父亲临终前的话突然撞进脑海。
那时他还小，男爵的手搭在他后颈，体温比病床的亚麻布更凉。
他记得自己哭着问“为什么”
，老人却只是望着窗外的钟楼笑，“等你听见钟里的齿轮声，就懂了”
。
现在他懂了，可懂的代价是——那些被他当作“托马斯·威尔逊”
的三十年人生，那些在武汉书店里整理旧书的清晨，给顾客包书时系的蓝丝带，全成了漂浮在记忆里的碎片，一抓就散。
“我不是托马斯……”
他对着空荡的山谷喃喃，声音被风撕成细屑，“可我还能是谁？”
钟楼台阶传来脚步声时，他正用刻刀在钟体上划第三道深痕。
詹尼的伞尖先探进视野，深棕伞面缀着水珠子，像一串未系紧的玛瑙。
她穿着深灰呢子裙，裙角沾着泥点，显然是从伦敦连夜赶过来的。
“乔治。”
她的声音比雨声还轻，却像根细针，精准扎进他混沌的思绪里。
他转身时，刻刀“当啷”
掉在地上。
詹尼的手已经抚上他的脸，指尖带着长途跋涉的寒意，却比他发烫的皮肤更清醒。
“你又没戴手套。”
她轻声责备，从提包里摸出丝帕，小心擦拭他掌心的血痕。
丝帕上有薰衣草香，和他书房里的味道一样——那是她每周三必换的熏香。
“你看这个。”
她突然摊开左手，掌心里躺着条深绿围巾，内衬的炭笔字被雨水晕开，“昨夜我梦见了哈罗公学的走廊，有人叫我少爷。”
他盯着那行字，喉咙突然发紧——这是他睡前随手写的，写完就塞在围巾里，连自己都忘了。
詹尼的拇指轻轻摩挲着字痕：“记忆封印松动了。”
她的声音很稳，像在说今天的天气，但眼底有细不可查的颤动，“十年前你在伯克郡庄园主持工人会议的录音母带，我让人送去苏格兰疗养院了。”
“你要把我关起来？”
他后退半步，后背抵上冰凉的钟体。
“不。”
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