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晨雾里的血腥味比马粪更先钻进乔治的鼻腔。
他死死攥住缰绳，指节在羔皮手套下泛白——三具东印度公司士兵的尸体横在溪流边，马镫上的双头鹰徽章还沾着湿泥，颈间新月形的伤口正渗出暗红的血珠，在晨露里凝成细小的血珠，沿着马腿滴进溪涧，把溪水染成浑浊的铁锈色。
玛伊。
乔治的声音压得很低，后槽牙咬得发疼。
他能听见自己的心跳撞在肋骨上，像差分机齿轮卡壳时的闷响。
刺客的匕首已经缩回鞘中，但指节仍扣着刀柄，黑色面纱被风掀起一角，露出紧抿的唇线：主道往北两英里有片野竹林，能绕到河湾的浅滩。
她的靴尖在泥地上划出半道弧线，但我们得扔掉两匹驮货马——负重太沉，马蹄声会惊飞林子里的知更鸟。
詹尼突然咳嗽起来，裹着罗莎琳德的毛毯被她攥出褶皱。
灵媒的额头烫得惊人，睫毛仍在快速颤动，仿佛有看不见的手指正拽着她往黑暗里拖。
扔我的。
秘书抬头时，发丝间沾着的石屑簌簌落下，装标本的木箱最轻。
她指腹蹭过罗莎琳德发烫的手腕，那里有一圈淡青色的淤痕，像被无形的手掐过，但得把铅盒留下。
乔治的手本能地按向口袋。
铅盒隔着呢料贴着大腿，此刻正发出奇异的震颤，像某种沉睡的东西被惊醒了。
他想起坍塌前石板上缩回的银纹，想起幻境里那些用骨节敲击石墙的影子，喉结滚动两下：约翰，差分机零件。
工程师正用扳手敲打焦黑的外壳，闻言猛地抬头，镜片上蒙着层薄灰：能拆的都拆了，核心处理器在詹尼护着的木箱里。
他指节叩了叩自己的胸膛，数据最后那组康罗伊，我抄在袖口了。
达达拜突然凑近，燃烧过的笔记本还散着焦糊味，灰白胡须上沾着火星：那些刻在穹顶的符文，和我在孟买旧书摊见过的波斯星图很像。
老人的眼睛亮得反常，如果能对上莫卧儿王朝的占星手札——玛伊的匕首尖挑起一缕晨雾，三分钟后，巡逻队的后援会从东边过来。
她翻身下马，利落地割断两匹驮货马的缰绳，跟着我，踩我的脚印。
黑色披风在她转身时扬起，像只俯冲的乌鸦。
马队拐进野竹林时，乔治听见了马蹄声。
不是从东边，而是正南方——和玛伊推测的方向完全相反。
他猛地扯住缰绳，汗水顺着后颈滑进衬衫领子里。
詹尼的手在他腰后轻推：她知道。
秘书的声音像浸了薄荷的丝绸，玛伊的匕首从不说谎。
他们在河湾浅滩涉过时，乔治数到了十七声马蹄。
巡逻队的红色制服在晨雾里若隐若现，带队军官的佩剑撞在马镫上，发出清脆的响。
他望着水面倒映的影子，突然看清军官肩章上的金线——那是东印度公司特别调查科的标志，专门负责处理不合时宜的考古发现。
有人泄密。
乔治在心里默念，喉咙发紧。
他望着走在最前的玛伊，影子被晨光照得很长，又转向抱着笔记本的达达拜，老人正用印度语哼着不知哪首民谣，再看向给罗莎琳德喂水的詹尼，秘书的手指在灵媒腕间轻轻按压，像在数某种只有她能听见的脉搏。
最后他的目光落在约翰身上，工程师正用袖口蹭镜片，露出内侧密密麻麻的数字——那组康罗伊被圈了三次，墨迹还没干。
基地的铁门在身后合拢时，乔治闻到了松节油的气味。
实验室的灯被调得很暗，约翰已经把差分机零件摊了一桌，黄铜齿轮在暖光下泛着蜂蜜色。
他摘下手套，铅盒的震颤突然消失了，像被某种力量按了暂停键。
给我显微镜。
他对约翰说，声音比预想中更哑，还有那瓶硝酸甘油。
石板碎片躺在玻璃载物台上，暗金色的金属表面泛着冷光。
约翰的镊子尖刚碰到边缘，碎片突然泛起涟漪般的波纹，在显微镜下裂成无数细如发丝的金线。
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