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他的眼睛很亮，琥珀色的光在血污之中像两颗刚从深井中打捞上来的、还没来得及擦干水渍的宝石。
嘴唇干裂，眼眶微红，不知是被什么东西熏的还是忍了什么情绪。
沈知白走到他面前，从袖子里摸出一块手帕——白色的，叠成方方正正的小块。
不是新买的，是他自己洗过很多次的那种白棉布，柔软到像一块旧皮肤，带着皂角的淡淡气味。
他把手帕递过去。
“擦擦。”
他说。
顾书鸿接过手帕，没有用来擦脸，而是攥在手心里，攥得很紧，像怕它飞走。
手帕的质地很软，和他想象中的一样。
他用另一只手的袖子胡乱抹了一下脸上的血迹，把那块手帕小心翼翼地叠好，塞进了自己贴身的口袋里。
他没有问沈知白能不能留着这块手帕，沈知白也没有问他要回来。
两个人之间隔着一臂的距离，沉默了好几秒。
顾书鸿想说的那句话已经涌到了喉咙口——不是“谢谢”
，不是“你没事吧”
，不是任何一句在这种情境下应该说的场面话。
那句话很短，只有三个字，比任何符咒都短，比任何咒语都简单，但它比任何道术都难施展。
他把那句话咽了回去，咽得很用力，喉结上下滚动了一次。
沈知白连睫毛都没颤一下。
床上的老妇人，呼吸变得平稳了。
不是那种微弱的、随时会断的呼吸，而是真正的、深度的、属于活人的呼吸——每一次吸气和呼气之间都有明显的停顿，停顿的时长恰到好处。
她的皮肤颜色从灰白变成了苍白，苍白不是健康的颜色，但至少是有血液循环的证明。
她的手指微微动了一下，食指和中指像在弹奏某种只有她听得到的乐器一样，轻轻敲击了两下床单。
她的梦结束了。
雪停了。
她会在明天早上醒来，不记得自己做过的任何一场梦，不记得自己在梦里见过的那片无边无际的雪原，不记得那个在雪地里吃了她大半年梦的灰白色人影。
她会像什么都没发生过一样，起床，洗漱，吃早饭，和邻居打招呼，说今天的天气真好。
沈知白弯腰捡起七枚天罡钱，把它们擦拭干净，收进布袋。
七枚铜钱上各有一道细小的裂纹——不是碎裂，是灵气过载导致的金属疲劳。
它们需要修养，就像他的桃木剑需要重新祭炼，就像他的身体在接下来的七天里会像普通人一样脆弱。
他不在乎这些。
在乎的事情已经太多了，再多几件他怕自己会像那枚铜钱一样断裂。
他只是想做完这件事，然后去下一件事，然后再下一件事，直到把混沌追回来，直到把那些从《山海经》中脱落的东西送回去，直到畏垒山的封印恢复如初。
做完这些之后呢？他不知道。
可能回去修飞云观的屋顶——去年的雪太重，压坏了几片瓦，下雨的时候三清殿里会漏雨，雨水滴在三清老祖的泥塑上，他眼睁睁地看着神像的右肩一天天地模糊了轮廓。
那是他母亲供奉过的神像，她在这个道观里对着这尊神像上了十八年的香，磕了十八年的头，求了十八年的一个他看不懂的东西。
他不想让那尊神像在她离开后的第二十个年头变成一个没有肩膀的残次品。
沈知白转过身，向门口走去。
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