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他的此刻里没有“一个人正在向他伸出手”
这件事，不是因为他冷漠，而是因为他的口袋太小了，装不下那么多此刻。
沈知白靠在巷口的墙根上，闭着眼睛，呼吸缓慢而均匀。
他的右手垂在身侧，指尖还在微微颤抖，左手搭在膝上，掌心朝上，手指自然弯曲，像一朵半开的花。
他在休息，不是睡着，只是把身体里所有不需要用到的机能都调到了最低功耗，让有限的阳气全部供应给心脏和大脑，等待下一次补充。
新道袍的肩部被汗水浸湿了一大片，颜色从青蓝色变成了近乎黑色的深蓝，像一朵被雨淋湿的云。
腰带上的布袋空了，符纸用完了，铜钱也用了大半，布袋瘪瘪地贴着腰，像一个饿了几天的胃。
顾书鸿站在离他大约五步远的地方，背靠着对面房子的墙壁，双手插在口袋里。
右手的手指摸到了那块白手帕的质地——柔软的、像旧皮肤一样的棉布。
他反复地、一遍一遍地在手帕的纹理上描摹那个绣着的“沈”
字，那个字的笔画在他的指尖下变得烫，不是手帕在发热，是他的手指在发烫。
他的心脏在告诉他一些事情，他的理智在告诉他另一些事情，他的身体在告诉他第三类事情。
三个声音在他的胸腔里争吵不休，吵到最后，安静下来的不是任何一个声音，而是他自己的沉默。
阳光从云层的缝隙中漏下来，落在青溪镇的碎石子路面上。
光斑是细碎的、不规则的、像被什么东西打碎的镜子。
风从西边吹来，穿过巷子，带着雨后泥土的腥气和远处河水的潮湿。
雾终于开始散了——不是被风吹散的，是它自己散的。
沈知白的阳气烧毁了灰色光线的根系，切断了那个正在凝聚的雏形的养分来源，它无法再维持自身的雾状形态，像一块冰从内部开始融化。
雾从浓变淡，从淡变无，青溪镇露出了它本来的样子。
顾书鸿看着那些正在消散的雾，笑了笑。
不是开心的笑，不是苦笑，不是任何一种可以用“喜”
“怒”
“哀”
“乐”
来定义的笑。
它是那种当你终于承认了一件事之后、卸下了所有伪装和防御的、干净的、像刚洗过的脸一样的笑。
他承认了。
不是对他承认，那几乎不可能。
是对自己承认。
承认他的心在看到沈知白的第一眼就不是他自己的了，承认他的目光会不自觉地追着那个青蓝色的身影，承认他会在凌晨四点爬起来去画一张没有用的图只为了让他少走几步路，承认他把一块别人用过的、洗了不知道多少次的白手帕贴身放着是因为那上面有他的温度。
他承认了。
而那个让他的心脏变成这样的始作俑者，此刻正靠在墙根上闭目养神，不知道自己的道袍肩部湿了一大片，不知道自己耳后有一根碎发被汗水粘在皮肤上，不知道自己的嘴角在“休息”
的时候微微向下耷拉着，给那张本就偏冷的脸又添了几分生人勿近的距离感，也不知道自己右手虎口那道旧疤在脱力之后颜色变深了，变成了一条深红色的、像刚刚愈合的伤口一样的线。
沈知白不知道。
他什么都不知道。
他睁开眼的时候，看到的是已经散去的雾。
雾散了之后，巷子尽头的地平线露了出来，地平线上方是灰蓝色的天空，灰蓝色的天空上方是更高更远的、已经开始泛出淡淡暮色的苍穹。
他站起身，拍了拍道袍上的灰，把瘪瘪的布袋从腰带上解下来，看了一眼里面剩下的东西——两张黄纸符，三枚铜钱，七魄灯的灯芯已经烧到了最后一段。
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