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天没亮陆星河就醒了。
不是被吵醒的，是灵田里的灵气波动把他从梦里拽出来的——那种感觉很难形容，像有人在很远的地方敲了一下钟，钟声不响，但整个身体都在跟着震。
他翻身下床，轻手轻脚地推开木门。
晨雾很浓，灵田里的嫩芽在雾里若隐若现，像一幅没画完的水墨画。
但灵气的波动不是从田里传来的，是从田埂尽头——那里蹲着一个人，灰袍，白发，背对着他，面前摆着一个香炉，炉里的烟在晨雾里袅袅升起。
“师父？”
陆星河走过去。
百里玄没回头，继续往香炉里添香。
香是三根，插得很正，烟柱笔直地上升，在无风的早晨里像三根透明的柱子。
“今天是你师娘的忌日。”
百里玄的声音很轻，“以前我都是在观云峰上对着她的衣服烧香。
今年我想来这里——她躺在这块田下面，离她近一点。”
陆星河蹲下来，和师父并排蹲着。
“师父，你以前每年都来吗？”
“每年都来。
但都是偷偷来的，没告诉你。”
“为什么？”
“因为不想让你觉得我是个放不下过去的糟老头子。”
陆星河看着师父的侧脸。
晨光照在他花白的头发上，每一根都像镀了一层银。
他的眼角有皱纹，很深，像刀刻的。
嘴角有两道竖纹，不笑的时候看起来有点凶。
他蹲在那里，背微微驼着，像一个被岁月压弯了腰的老农。
“师父，你不是放不下。
你是忘不掉。”
陆星河说，“放不下和忘不掉是两回事。
放不下是还想抓住，忘不掉是记在心里。
记在心里不是坏事。”
百里玄转过头看着他，浑浊的眼睛里闪过一丝光。
“你什么时候变得这么会说话了？”
“跟你学的。”
“我可不记得教过你说这种话。”
“你没教我说。
你教我做。
你做了三十年，我看着学的。”
百里玄沉默了很久。
香烧完了，他把香炉收起来，站起来，拍了拍袍子上的土。
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