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“想。
做梦都想。
但见了又能怎样？让他知道他是谁？让他知道他妈是谁？让他知道那些事？他好好的日子，我不想给他添乱。”
林晚握住她的手。
“他不是添乱。
他是您儿子。”
李秀英的眼泪流下来。
“我知道。
但我怕。
怕他恨我，怕他问我为什么不要他，怕他不要我。
我宁可他不认识我，也不想看他为难。”
林晚的眼泪止不住地流。
她蹲在那里，看着这个头发全白的老太太，看着她手里的剪刀，看着她脚边的枯枝。
她想起母亲，想起她也是这样的——怕了一辈子，扛了一辈子，到死都不敢说。
“阿姨，我替您去看他。
每年都去。
给您带照片。”
李秀英看着她，笑了。
那笑容在泪光里，格外明亮。
“好。
你替我看。
告诉他，有人惦记他。
别说是谁。”
林晚点头。
“好。
不说。”
下午，林晚离开那条窄巷子。
她站在路口，回头看了一眼。
李秀英还蹲在月季花丛边，阳光照在她身上，把她的影子投在地上，短短的，小小的，像一棵被风吹弯了的老树。
她挥了挥手，老太太也挥了挥手。
手机亮了。
是沈念的消息：“林晚，我妈说，李秀英年轻的时候，特别好看。
村里人都说她像电影明星。
后来孩子没了，她就老了。
一夜之间，头发白了一半。”
林晚看着那行字，回复：“她现在也好看。”
沈念沉默了很久。
“嗯。
好看。”
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