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赵世荣死了。
死在那间昏暗的老屋里，死在那张旧沙发上，死在那些月季花的照片前面。
林晚没有去送他。
是方记者打电话告诉她的，声音很平静，像是在念一份普通的讣告。
“今天早上，护工发现的时候，已经凉了。
医生说是心梗。
没有遗言，没有遗书，什么都没有。”
林晚握着手机，站在花店柜台后面。
阳光从玻璃窗照进来，落在那些月季上，把红的照得发亮。
她看着那些花，想起赵世荣说的话——“反正我也活不了多久了。”
他真的活不了多久。
他死了。
那些事，那些孩子，那些债，他什么都没留下，什么都没还。
“他弟弟呢？赵世安知道吗？”
方记者沉默了几秒。
“知道了。
他没哭。
他说，他等了一辈子，等到了。
他哥死了，他自由了。”
林晚的眼泪涌上来。
赵世安自由了。
那个替哥哥背了一辈子锅、做了一辈子事、见了一辈子人的老人，自由了。
他等了一辈子，等到了。
他哥死了，他不用再躲了。
下午，林晚去了那条窄巷子。
赵世安坐在院子里，阳光照在他身上，把花白的头发照得发亮。
他手里拿着那把剪刀，正在修剪一盆月季，动作很慢，很仔细，每一刀都很轻，像是怕弄疼那些花。
听到脚步声，他直起身。
“来了？”
林晚走过去，在他身边蹲下。
“你哥死了。”
他点头。
“知道。
方记者告诉我了。”
林晚看着他。
“你恨他吗？”
他沉默了很久。
风吹过来，把月季的花瓣吹落了几片，飘在地上，落在她脚边。
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