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巷子里的石灯还亮着，油快烧干了，火苗小得像一粒黄豆。
墙根的青苔干了，发白，裂成一块一块的。
巷子尽头站着一个人。
青袍，没有冠，脸隐在暗处。
那人一动不动，像钉在地上的木桩，袍角被风吹起来一下又落下。
赵牧的手按上刀柄。
那人往后退了一步，两步，没转身，就这么退着走。
退到巷子拐角，影子被墙吞了，人没了。
地上留着一张纸条。
赵牧蹲下去捡起来，纸折成方块，边角整齐，折痕很深。
打开，上面写着三个字，字迹工整，一笔一划。
咸阳见。
他把纸条攥在手里，手掌心全是汗，纸湿了，字糊了。
蒙烈从院子里跟出来，左手按着刀柄。
“大人？”
赵牧没回头，盯着巷子尽头。
石灯的油烧干了，最后一粒火苗跳了一下，灭了。
“去咸阳。”
蒙烈愣了一下，松开刀柄。
“多久？”
“明日。”
院门敞着，灶里的火还没灭，红一下暗一下。
青鸟蹲在灶台边上，背对着门，一动不动。
赵牧站在门口，没进去。
手里的纸条已经被汗浸透了，攥成一团。
窗户上映出锅和碗的影子，碗摞在一起，歪歪斜斜。
灶膛里的炭火亮了一下，崩出一个火星子，掉在地上，灭了。
夜风吹过来，灶里的炭火又亮了一下，烟从灶口往外飘。
咸阳。
念出这两个字，声音很轻，风一吹就散了。
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