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赵彬没说话，盯着城头。
三千守军，打了一上午，还没打下来。
他想起弟弟赵桓——死在邯郸，死在赵牧手里。
“换预备队。”
声音很轻，“两千人，全部压上去。
天黑前，我要进城。”
……
林昌从城头另一边跑过来，一脚踢开挡路的尸体，铠甲上全是血，左臂的甲片被砍掉了一块，露出的麻衣上渗着血，顺着手指往下滴。
“组织民壮，扛物资上城头。”
林昌看着他，沉默了几息，咬牙：“行。
我去叫人。”
走了两步，回头补了一句，“不是听你的，是城头真撑不住了。”
……
民壮从城下上来的时候，腿在抖。
领头的是个五十多岁的老汉，腰上别着旱烟杆，手里攥着扁担。
扁担压弯了，一头挑着滚木，一头挑着石头，肩膀上的麻衣磨破了，露出发红的皮肉。
“放哪儿？”
老汉声音沙哑。
赵牧指着垛口：“堆那儿。
快。”
老汉扛着扁担往垛口走，脚踩在血泊里，打滑，晃了一下，稳住。
后面的年轻人跟上，有人腿软，走两步摔一跤，爬起来继续走。
汗水滴在石阶上，一滴一滴，汇成一小摊，被血冲散。
城头的喊杀声越来越近。
代军已经翻进来好几波，虽然都被砍翻了，但离城门越来越近。
“快点！”
嗓子劈了，声音像破锣。
一个年轻人扛着滚木跑上来，脚下一滑，滚木掉在地上，人也摔了。
赵牧一把拽住他衣领，把他拎起来：“捡起来，走。”
年轻人咬着牙，抱起滚木，往垛口跑。
……
赵牧抬头看城头。
一个守军被砍翻，从城头掉下来。
身体在空中翻了一圈，头朝下，摔在他面前三步远的地方。
“啪”
的一声，像西瓜摔在地上。
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