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高松的家在医院以北两条街，一栋老旧公寓的四层。
门口鞋柜上还摆着一双女式拖鞋，边缘磨损得厉害，颜色已经褪成灰粉。
老人丧妻九年，却没有把她的东西收起来。
客厅墙上挂着两人的合照，妻子年轻时眉眼温顺，站在海边，手里拎着一只蓝色布包。
高松的儿子接待他们时一直低着头。
他说父亲病重后很少提死亡，倒是常常提母亲，说她夜里会来窗边看他。
有时老人醒来，床边椅子被拉开，仿佛真有人坐过。
他们以为那是病痛和药物造成的幻觉，只尽量顺着他说。
“死亡前三天，他开始半夜离开病房。”
道歇翻看监控截图，“你们知道吗？”
儿子摇头，“医院没告诉我们这么详细。
他那时候已经很虚弱，走路都要扶墙。”
监控里，高松穿着病号服，慢慢走过凌晨两点的走廊。
他不是梦游，至少不像。
他停在护士站旁，微微侧头，像在听一个并肩同行的人说话。
没有人影，只有他的嘴唇在动，神情却安静得令人难过。
齐霁把几段监控按时间顺序排好。
第一晚，高松只走到电梯口。
第二晚，他走进楼梯间，在负一层门前停了十分钟。
第三晚，他下到地下二层，面对一堵封闭墙面站了很久，抬手做了一个很轻的动作，像替谁擦掉脸上的水。
“他以为妻子在地下。”
齐霁说。
高松的儿子眼眶红了，“我妈去世那天也是下雨。
他一直觉得没来得及赶回家，是他的错。
其实不是，那天路上出了事故，谁都赶不回来。”
道歇没有立刻接话。
他见过太多这样的遗憾。
人活着时，错过只是一件事；人死后，错过会长出根，往身体最深处钻。
高松等了九年，等来的不是亡妻，而是一段利用他愧疚的频率。
他们检查老人遗物。
药盒、病历、一本旧相册、几张写给妻子的便签。
便签上的字越来越乱，最后几张几乎只有重复的句子：别敲了，我听见了。
再等等，我就来。
齐霁拿起一张便签，指尖停在“听见”
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