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他顿了顿。
“她说，若她回不来，让小人告诉陛下——那年在北疆，她不是要饭的孤儿。
她爹是北疆军中的斥候，被匈奴人杀了。
她娘带着她逃，死在路上。
她一个人活下来，混在难民里，是陛下的那碗热汤，让她觉得自己还是个人。”
扶苏闭上眼。
那碗热汤。
他记得。
那年北疆大雪，他随蒙恬巡视边关，看见一群难民蜷缩在城墙根下，快冻死了。
他让人熬了几大锅热汤，一碗一碗分给他们。
有个小姑娘，瘦得皮包骨头，接过汤的时候，手抖得端不住。
他蹲下，帮她端着碗，看着她一口一口喝完。
喝完，她抬起头，说了两个字：
“谢谢。”
然后转身跑了。
他连她长什么样都没看清。
后来，她出现在咸阳宫门口，跪着求从军。
她说她叫穆兰，父兄战死北疆，她自幼习武，能骑善射。
他信了。
他从来没想过，那个小姑娘，就是当年雪地里喝汤的那个。
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废墟里忽然传来一阵响动。
亲卫们警觉地握紧刀。
扶苏站起来，盯着那堆乱石。
一只手，从石缝里伸出来。
那只手满是血，还在动。
扶苏冲过去，拼命扒开碎石。
下面压着一个人——
不是穆兰。
是阎王。
他还没死。
浑身上下被砸得血肉模糊，可眼睛还睁着，瞪着扶苏，嘴角还带着笑。
“陛下……”
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