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“李三娘。”
“赵石头。”
“刘大牛。”
“张翠花。”
“孙老根。”
……
一个名字，就是一个人的命。
扶苏的手，微微发颤。
“老人家，”
他的声音有些哑，“这……”
老刘头仰着头看他，眼泪顺着脸上的沟壑往下淌：
“陛下，草民们没什么能献的。
可草民们有名字。
草民们把名字刻在这块匾上，献给陛下。
往后一千年，一万年，只要这块匾还在，就有人记得——南阳百姓，给陛下磕过头。”
扶苏站在那里，捧着那块匾，久久无言。
院子里很静。
只有风吹过树梢的声音，只有远处传来的鸡鸣声，只有百姓们压抑的呼吸声。
过了很久，扶苏开口：
“老人家，这块匾，朕收下了。”
老刘头的眼睛亮了。
“可朕不要它挂在宫里。”
扶苏继续说，“朕要把它挂在咸阳城门口。
让每一个进咸阳的人，都能看见——南阳百姓，给大秦献过什么。”
老刘头愣住了。
然后他哭出声来。
不是嚎啕大哭，是那种憋了很久终于憋不住的哭，像是一个老人终于等到了这辈子最想要的东西。
他身后那些百姓，也跟着哭起来。
扶苏蹲下，握住老刘头的手。
“老人家，是朕该谢你们。”
老刘头摇头，拼命摇头。
“陛下，”
他的声音断断续续，“您不知道……您不知道草民们有多高兴……草民们的儿子，草民们的孙子，往后出门，就能跟人说——那块匾上，有咱家的名字……”
扶苏心里一酸。
他站起来，转身对蒙毅说：“把这块匾收好。
等回咸阳，朕亲自安排。”
蒙毅抱拳，双手接过那块匾，动作轻得像捧着什么易碎的东西。
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