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周卓生在一栋四层楼的建筑前停下。
深灰色外墙，没有任何标识。
他掏出金属钥匙，打开了厚重的木门。
门内是宽敞的挑高空间。
一整面墙的落地窗，正对着远处夜灯点缀的雪山轮廓。
室内没有多余的家具：一张巨大的橡木书桌，两把椅子，一个装满书的落地架，还有角落里一架黑色的斯坦威钢琴。
空气里有很淡的木头和旧书的气味，混合着窗外渗进来的雪夜的清冷。
“这就是我说的办公室。”
周卓生走到窗边，拧亮了一盏桌角的黄铜台灯。
邵凭川站在门口，看着这片空间。
他不得不承认周卓生成功了。
有那么一瞬间他开始幻想自己在这里办公和生活的样子。
“平时没人吗？”
他问。
“偶尔有清洁工来。”
周卓生转过身，靠在窗边，“我半年大概来两次，每次住三四天。
大部分时间它空着。”
邵凭川走到书架前，指尖拂过书脊。
经济学、哲学、建筑史，还有几本德文诗集。
所有书都有翻阅的痕迹，看起来并不是摆设。
周卓生目光扫过书架，介绍道：“那些书是我这些年攒的。
有些是绝版。”
“你还读诗呢。”
他抽出一本里尔克。
“失眠的时候读。”
周卓生说得轻描淡写，“德语倒是很催眠，你失眠的时候也可以试试。”
邵凭川笑了笑，将书放了回去。
他又走到钢琴边。
琴盖开着，琴键上面有一些细细的灰尘。
“你会弹？”
“会一点。
要听听看吗？”
周卓生走过来，在琴凳上坐下。
他直接抬手，按下一串音符。
是肖邦的《雨滴》。
音符落下，是缓慢的，重复的。
他弹得不算精湛，也并非专家，但每个音都清晰、准确、不带多余的情绪。
窗外雪落无声，室内琴声流淌。
邵凭川站在他身后，看着他落在琴键上平稳的手指，看着他被台灯光勾勒出的完美侧脸。
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