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黎明烛是被一阵震动摇醒的。
不是地震，不是有人在敲门，是他自己的口袋在抖。
口袋里的东西像被倒进了搅拌机，羽毛抽打着树枝，锤子砸着种子，铅笔戳着尺子，所有的东西都在疯狂地动，像一个被捅了的马蜂窝。
他还没来得及把手伸进口袋，整个人就从床上弹了起来——不是他想弹，是他的口袋把他弹了起来，像一个被压缩到极限的弹簧突然松开了。
他站在出租屋的地板上，裤子口袋冒着烟。
不是着火的烟，是那种干冰一样的、凉飕飕的白烟。
烟从口袋缝里往外冒，像一个人在里面抽了很多烟终于忍不住打开了窗户。
“别打了！”
他对着口袋喊。
口袋安静了。
但只安静了一秒。
下一秒，他的口袋炸了。
不是爆炸的炸，是炸毛的炸——所有的东西同时从口袋里飞了出来，羽毛、树枝、锤子、种子、铅笔、糖纸、树叶、票根、头发、橡皮、笔芯、手机壳、蓝色漆皮、纽扣、鞋带、两把尺子、三本书、一张草稿纸，还有一个一岁的、被挤得满脸通红的他自己。
它们在空中飞了一会儿，然后像下雹子一样噼里啪啦地落在地上。
顾深的羽毛落在了电饭煲里。
何止的树枝挂在了窗帘上。
老周的锤子砸在了地板上，砸出一个坑。
沈枫的纸折种子滚到了床底下。
那支只剩半只耳朵兔子的铅笔插进了天花板，像一支箭。
一岁的他自己坐在一堆糖纸和树叶中间，光着屁股，眨着眼睛，看起来没有生气，但也没有哭。
“你没事吧？”
黎明烛蹲下来问他。
一岁的他看着他，张开嘴，发出一个声音。
“走。”
不是“走开”
的走，是“走路”
的走。
一岁的他学会的第一个动词。
他不想坐在地上，他想走。
但他不会走，他只会爬。
他趴下来，朝黎明烛爬了过去。
爬得很慢，但很坚决。
每爬一步，地板上就留下一个湿湿的小手印。
黎明烛伸手把他抱起来。
一岁的他很轻，轻得像一捆小葱。
他的皮肤是温的，身上有一股婴儿特有的、说不出来的味道，不是奶味，不是肥皂味，是“刚来这个世界不久”
的味道。
“你先回口袋。”
黎明烛说。
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