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二十分钟。
说长不长，说短不短。
够煮一碗泡面，够刷七八个短视频，够在早高峰的地铁里从起点站坐到终点站。
但在苏晚的图书馆里，二十分钟变成了一种很奇怪的东西——它不像时间，更像一个被拉长了的面团，怎么扯都扯不断，怎么捏都捏不回原来的形状。
顾深是第一个受不了沉默的人。
他把羽毛从口袋里掏出来，对着蓝色的荧光吹了一口气，羽毛没反应。
他又吹了一口气，还是没反应。
“别吹了。”
何止说，“它不是蜡烛。”
“我知道它不是蜡烛。
但它最近越来越暗了，我在想是不是需要充电。”
“你怎么给它充电？”
“不知道。
也许放在太阳底下晒晒？”
“这里没有太阳。”
“那放在苏晚的树下面？”
苏晚头也没抬。
“我的树不充电。
它只长书。”
顾深把羽毛塞回口袋，换了一个姿势靠在书架上。
书架被他靠得晃了晃，顶上的一摞书摇摇欲坠，何止眼疾手快地扶住了。
她瞪了顾深一眼，顾深举起双手做投降状，然后换了一个不靠书架的地方站着——站到了圆桌旁边，离所有人最近的地方。
老周坐在圆桌边上的一把椅子上。
那把椅子是用树根做的，矮矮的，没有靠背，坐上去像一个蹲在地上的蘑菇。
他的膝盖上摊着那本贴满便签条的厚书，正在一页一页地翻。
翻得很慢，像一个在翻旧照片的老人。
偶尔他会停下来，用手指摸摸某一页上的某个字，然后继续翻。
黎明烛站在圆桌的另一边，面前是那张用书页拼贴而成的地图。
地图上的白色光芒已经褪去了，只剩下那些用墨水画出来的线条和地名。
“壳”
那个字已经完全消失了，只剩下一个淡淡的红色圆圈，像一个快要愈合的伤疤。
他用手指摸了摸那个圆圈，纸面是凉的，但圆圈的中心是温的，像有人刚刚在那里坐过。
“沈枫会从哪里进来？”
他问。
苏晚站在图书馆的入口处，背对着所有人，面朝那扇用树干做成的门。
门把手上挂着的那把旧锤子一动不动，锤头磨得锃亮的表面倒映着她自己的脸——灰白色的亚麻衬衫，低马尾，没有表情的表情。
“他会从那扇门进来。”
苏晚说。
“那扇门不是你的吗？”
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