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身体撞击地面的闷响，改锥当啷滚进沙发底下的声音伴着骨头断裂声。
弹簧刀的那个，老李侧身让过刀尖，左手叼腕，右肘撞下颌，那人下巴脱臼的声音闷得像踩裂核桃，顺势一脚蹬在膝盖外侧，关节反向扭曲，惨叫卡在喉咙里变成呜咽。
前后只是一眨眼的功夫。
老李直起腰，抹一把额头的汗，这才发觉后背衬衫已经洇透，黏糊糊贴在脊梁上。
“花姐呢？”
他问。
没人吭声。
被铐住的几个小子垂着眼，嘴角抿成一条线。
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老李没再问。
他跨过满地碎玻璃、雪花膏刺鼻的甜香，推开那扇通往卧室的门。
视线落进光线更暗的里屋。
窗帘拉着，是那种的印着竹子的蓝色的，洗得发白，透进来的光都带了褪色的旧意。
一张双人床，被褥凌乱，枕头上有明显的凹痕，还留着体温。
床头柜上搁着半包没抽完的塔山，和一只打开的铁皮饼干盒，里头露出半沓钞票的边角。
窗户开着，纱帘被风轻轻掀起，钢筋的格栅，之间的间隙，刚好容一个身形瘦削的人钻出去。
但老李的目光没在窗户上停留。
他蹲下身。
床底与地板之间的缝隙，大约二十公分。
光线被床单的边缘切割成一道狭窄的、灰蒙蒙的横条。
横条里，有一双眼睛。
那是个孩子。
五六岁，或者六七岁，那时候李乐才三岁，老李看孩子的年纪总看不太准。
蜷成一团，抱着膝盖，挤在床底最深的角落，紧贴墙根，像一只被堵住退路的、拼命把自己缩小的小兽。
床单太脏，辨不出原本的颜色。
边缘垂下，正好遮住外头大半的光。
但老李蹲下时，角度变了，那道灰蒙蒙的横条里便有了一线亮。
那孩子的眼睛在这线光里骤然收缩。
瞳孔收紧，像被强光刺痛。
他一声没吭。
不哭，不叫，甚至没有往后退。
也退无可退了。
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