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他们偶尔也会互相望一眼，可谁也不会说话。
后来，秦国的兵把赵国的兵也打败了，把墙也连起来了，他们才成了一家人。
可那之前，他们已经在这片土地上你死我活地打了几百年。
游牧与农耕，汉人与胡人，你打我，我打你，打了上千年。
抢了，杀了，和亲了，又抢了，又杀了。
可打着打着，墙倒了，人进来了，嫁过来的女人生的孩子，已经分不清谁是汉人谁是胡人。
那些箭镞，有的射穿了胡人的胸膛，有的射穿了汉人的铠甲，最后都烂在这土里，分不清谁是谁。
汉人叫他们匈奴，鲜卑，突厥，契丹，女真，蒙古。
他们叫自己什么，墙里的人不知道，可墙里墙外的人，最终也变成了彼此的一部分。
就像脚下这片草原，汉代叫河南地，后来叫西夏，再后来叫蒙古。
人换了一茬又一茬，名字换了一个又一个，可草还是那些草，风还是那些风。
历史这东西，写的时候，写得清清楚楚，谁胜了，谁败了，谁该千古留名，谁该遗臭万年。
可真站在这墙上看，就发现那些胜负成败，都远不如眼前这根草的晃动来得真实。
人没了，墙还在，墙没了，土还在，土被风吹走了，草又长上来了。
曾经驻守它的帝国，早已化为尘土。
曾经觊觎它、攻打它、越过它的部落和王朝，也多数消散在历史长河。
这道曾经隔开“文明”
与“野蛮”
、“华夏”
与“胡虏”
的象征，如今只是地理课本上的一个名词，游客相机里的一个背景，牧民放羊时一道寻常的土坎。
什么都没有了，可又什么都还在。
历史的宏大叙事，最终落在具体的个人身上，往往只是无声的湮灭。
但正是无数这样的湮灭，堆叠起了我们称之为“历史”
的东西。
风从北方吹来，拂过脸颊，带来草原深处的气息。
草浪在眼前无尽地蔓延，与远山和天空融为一体。
李乐眯起眼，望向北方那道青紫色的地平线。
两千多年前，从那个方向来的，是带着死亡气息的骑兵；如今，从那个方向来的，是带着草香的清风，和一群又一群悠闲吃草的牛羊。
那金戈铁马的岁月，终于远去了。
匈奴、鲜卑、羯、氐、羌、契丹、党项、女真、蒙古.....那些曾经让中原王朝头疼的名字，如今都成了这个民族记忆的一部分，化作了所有人华夏人血液里的某一段基因，长城不再是墙，它成了纽带。
大小姐的手，悄悄伸过来，握住了他的手。
她的手心温热，带着草原阳光的味道。
“想什么呢？”
她轻声问。
李乐收回目光，转头看她。
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