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云澈张了张嘴，喉咙发干，像在沙漠里跋涉了三天三夜的旅人，每一个字都带着血腥味，“你真的……叫宋砚吗？”
少年沉默了两秒。
然后他转过身，目光平静地看向云澈，那双深潭般的眼睛里没有任何波澜，没有疑惑，没有惊讶，只有一片深不见底的、令人心悸的平静。
“病历本上不是写了吗？”
他说，语气像在陈述一个再简单不过的事实。
然后他拉开门，走了出去。
门在他身后缓缓合拢，发出轻微的、几乎听不见的“咔哒”
声。
像某个精密仪器的开关被按下，像某个世界的入口被关闭，像某只薛定谔的猫的盒子，被永远地、彻底地合上。
诊室里只剩下云澈一个人。
日光灯惨白的光笼罩着他，像舞台追光，将他钉在这方小小的、充斥着药味和消毒水味的空间里。
墙上时钟的秒针一格一格地跳动，咔嚓，咔嚓，咔嚓，像某种古老的、以时间为食的昆虫，在永无止境地啃食着什么。
他低下头，看向病历本。
那上面，少年留下的字迹工整得近乎刻板：
姓名：宋砚
年龄：17
主诉：失眠一月余……
每一个字，每一笔，每一划，都像用尺子比着写出来的，精确，冷静，不带一丝多余的情感。
像宋砚。
像那个整天捧着本天书看的、被他骂了无数遍“装逼犯”
的宋砚。
像，太像了，像到每一个细节都严丝合缝，像到让人怀疑，这究竟是巧合，是命运，还是一场过于精密的、针对他云澈一个人的、恶毒的玩笑。
窗外的风又起了。
这次更大，更猛，携着草原深处野狼的嚎叫，携着钢厂烟囱早已冷却的灰烬，携着无数个平行世界无数种可能性无数声无人听见的叹息，狠狠地撞在窗玻璃上。
玻璃剧烈地震颤起来，发出濒临破碎的、尖锐的哀鸣。
而远处，铅灰色的天空沉沉地压下来，像一块巨大的、浸透了水的裹尸布，要将这座小城，将这间诊室，将诊室里这个穿着白大褂的、二十三岁的、名叫云澈的中医，连同他那些纠缠了九年的、关于另一个宋砚的、既死又活的记忆，一起，彻底地，窒息地，包裹，掩埋，直到时间的尽头，直到所有观测者都闭上双眼，直到那只猫的盒子被永久封存，直到所有波函数都坍缩成唯一确定的、冰冷的、无法更改的结局。
而云澈坐在那里，一动不动，像一尊被时光遗弃的、落满灰尘的雕像。
他的目光落在病历本上，落在那个名字上，落在九年前和九年后这两个同样铅灰色的下午，在这间诊室里，完成了一次诡异的、令人毛骨悚然的、跨越时空的回响。
他忽然想起宋砚说过的那句话：
“在打开盒子观测之前，猫处于既死又活的叠加态。”
那么此刻，在他没有打开那个名为“真相”
的盒子之前，这个少年，究竟是真实存在的患者，还是他过度活跃的大脑编织出的幻觉？究竟是平行世界一次偶然的干涉，还是命运对他九年前那个问题的、迟来的、残酷的回应？
他不知道。
他永远也不会知道。
就像那只被关在盒子里的猫，在盒子被打开之前，它永远，既死，又活
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