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宋砚显得有些心不在焉，啃面包的速度很慢，咀嚼的动作都透着僵硬，眼神飘忽，好几次欲言又止。
整个下午，这种微妙而僵硬的气氛持续蔓延。
云澈发现自己像个蹩脚的侦探，无法控制地观察着宋砚的一举一动。
看他课间拿出手机，手指在屏幕上快速敲打（是在回信息吗？给王佳慧？），嘴角会不自觉勾起一点弧度；看他在历史课上被老师突然点名，略显仓促地站起来，却仍能流畅回答（心思飘到哪儿去了？）；甚至看他趴在桌上补觉时，后脑勺那个发旋，都显得比平时更刺眼。
每一个细节，此刻都像一根根细小的针，扎在他心口那片酸涩的湿棉花上，不致命，却绵密地疼。
放学铃像是救赎，又像是另一种折磨。
宋砚几乎是弹起来的，动作利落地收拾好书包，看向云澈，眼神里有种罕见的闪烁，混合着心虚、歉意，和一丝如释重负：“那什么……我今天有点事儿，得先走。
你自己回……行吗？”
云澈拉书包拉链的动作顿住了，塑料齿扣发出“咔”
一声轻响。
然后，他猛地一下将拉链拉到头，力气大得几乎要把拉头拽下来。
“我能找不着路？”
他“唰”
地站起身，拎起书包甩到肩上，动作带着一股狠劲，语气是前所未有的冲，甚至带着冰碴子，“忙你的去。
不用管我。”
宋砚被他这反应噎了一下，张了张嘴，似乎想说什么，但最终只是摸了摸鼻子，低声道：“那我先走了啊。”
说完，转身快步挤进正在涌出教室的人流，背影很快消失在门口。
云澈站在原地，看着那个瞬间空了的座位，又看向门口早已消失人影的走廊。
教室里的人迅速走光，只剩下值日生洒水扫地的声音，以及暖气片单调的嗡鸣。
空旷带来更深的寒意，从脚底直往上窜。
他慢慢地、有些僵硬地背好书包，独自走出教室。
走廊很长，顶灯惨白。
平时和宋砚一起，总会说些没营养的话，或者只是沉默地并肩，他从未觉得这段路如此漫长、如此寂静、如此冰冷。
今天，只有他自己的脚步声在空旷的廊道里回响，孤零零的，每一步都沉重地敲在心头。
他想起宋砚那个闪烁的眼神，那句“我先走了”
，那种因为另一个人的约定而出现的、急于离开的状态。
心里那团闷烧的、泛着酸味的火，仿佛被猛地浇上一瓢热油，轰地一下窜起老高，灼烧着五脏六腑，带来尖锐的痛楚。
不是愤怒，是一种更复杂、更冰凉、也更无从排遣的东西——像是被人从他刚刚暖热、刚刚习惯的巢穴里，毫无预兆地、粗暴地拽了出来，赤身裸体地扔进了冰天雪地。
而他甚至不明白，这巢穴何时成了他的，这被拽离的痛，又为何如此剧烈。
他不想回家。
在越来越浓重、夹杂着细小雪粒的暮色里，漫无目的地走。
寒风像刀子一样割在脸上，生疼。
他走过他们清晨总会相遇的那个路口（老树下空无一人），走过常去的那个破旧篮球场（铁网在风里摇晃，空无一人），走过那家飘着香气的麻辣烫店（玻璃门内热气蒸腾，人影憧憧，但不会有那个人坐在对面了），最后，不知不觉，又走到了钢厂后面那个废弃的砖窑厂。
爬上窑顶，风更大，卷着雪粒，劈头盖脸。
小城的灯火在脚下蔓延，在阴沉的夜幕和飘飞的雪沫中，显得冰冷、疏离，遥不可及。
他找了个背风的角落坐下，抱着膝盖，把脸埋进臂弯。
寒气无孔不入，很快穿透单薄的校服，冻得他四肢冰凉，牙齿开始打颤。
可身体再冷，似乎也压不住心里那片燎原的野火，和野火过后留下的、更深的寒意与恐慌。
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