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藤椅画完了。
空荡荡的藤椅，摆在枣红色书桌后，在下午四点的阳光里——他在窗外画了几道斜线，代表光线。
光从西窗照进来，落在藤椅的左扶手上，落在磨得发亮的那段弧线上，落在那块蓝格子的补丁边缘。
藤椅上没有人。
但整个画面，每一处细节，都在诉说那个“不在”
的人。
宋砚放下笔，向后靠在椅背上。
他盯着画，看了很久很久。
然后，他抬起手，用手背狠狠抹了一下眼睛。
没有哭声，但眼泪不断地流出来，滑过脸颊，在下巴汇聚，然后“啪嗒”
一声，滴在画纸上。
正好滴在藤椅的座位中央。
水渍迅速晕开，在铅笔线条间扩散成一团深色的圆斑。
宋砚心里一紧，急忙伸手想去擦，但手伸到一半，停住了。
那团水渍，不偏不倚，正好在藤椅的座位中央。
像是有人刚刚在那里坐过，起身时留下的、还未散去的温度。
宋砚的手停在半空，眼泪继续往下掉，一滴滴落在画上，落在藤椅的扶手上，落在书桌边缘，落在窗台那盆仙人掌的瓦盆上。
他没有再想去擦。
他就那样坐着，任凭眼泪流淌，任凭水渍在画纸上开出小小的、深色的花。
云澈默默递过来一张纸巾。
宋砚接过来，没有擦脸，而是轻轻按在画纸上，吸掉多余的泪水。
动作很轻，像在对待一件易碎的珍宝。
吸到藤椅座位中央那团最大的水渍时，他停住了。
“就留在这儿吧。”
他说，声音因哭泣而沙哑，却有种奇异的平静，“这是……爷爷坐过的证明。”
云澈的眼眶也红了。
他用力点头，想说些什么，但喉咙堵得发不出声音。
最后他只是伸出手，轻轻拍了拍宋砚的肩膀。
很轻的力道，却让宋砚一直挺直的背脊终于松了下来，整个人向前倾，额头抵在画板的边缘。
他哭出了声。
不是崩溃的、绝望的痛哭，而是一种终于找到出口的、混杂着悲伤与释然的哭泣。
像是憋了太久的洪水，终于冲破了堤坝，在既定的河道里奔涌。
他哭爷爷的离开，哭老房子的消失，哭那些再也回不去的下午，哭自己这一个月来的无措和空洞。
但也哭这幅画，哭这张纸上重新建立起来的、可以触摸的世界。
云澈就站在他身边，手一直放在他肩膀上，没有说话，只是静静地陪伴。
窗外的天色完全暗下来了，远处居民楼的灯火一盏盏亮起。
小房间里没有开灯，只有窗外透进来的、模糊的路灯光晕，在画纸上投下一片温暖的昏黄。
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