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日子一天天的流过，不留下任何痕迹，悄悄的，静静的，只有日月照常，四季更替。
地上的雪刚化，和路边的泥土混合成一点点泥泞。
但是北方的天气就是这样，天气暖和了，夏天就到了，而雨季来临前，空气总是格外沉闷。
小房间的窗户开着，却透不进多少风。
宋砚额前的碎发被汗水黏在皮肤上，他无意识地用袖子抹了一把，继续低头画那幅新作——这次是爷爷的美术教室。
不再是老房子那样封闭的空间，而是一个“有光”
的地方。
他画得很慢，因为这次不只要“还原”
，还要捕捉那些更微妙的东西：黑板槽里积着的粉笔灰，石膏像上被无数学生手指摩挲出的光滑质感，还有从北窗斜射进来的、下午三点的阳光。
那是爷爷最喜欢的光线，他说“这时候的光有温度，能照进画里”
。
笔尖在纸上移动，沙沙的摩擦声里，隐约传来窗外巷子里的脚步声和说话声。
几个男生走过，声音由远及近：
“……真服了，一模都掉到两百名了，还不急。”
“人家有‘退路’呗，搞艺术的嘛。”
“艺术？就那画？我上次路过看了一眼，灰扑扑的，跟遗像似的——”
话音戛然而止。
因为他们走到了小房间窗外，隔着生锈的铁栅栏，看见了里面低头画画的宋砚。
为了拿取东西去郊外陪姥姥，宋父租的房子选在了小区角落的一个一楼，有一个小院，可以堆放杂物。
没成想今天恰好被宋砚的同学看到了他下课认真作画的模样。
空气凝固了几秒。
宋砚握着铅笔的手停在半空，笔尖悬在纸面，微微颤抖。
他低着头，刘海垂下来遮住了眼睛，看不清表情。
窗外的几个男生有些尴尬，有人咳嗽了一声，脚步声重新响起，匆匆远去，还夹杂着压低声音的“快走快走”
。
小房间里一片死寂。
只有窗外老槐树上，明明刚到夏天蝉就像打了鸡血一样，呕哑嘲哳，不停的鸣叫。
树不爱蝉，但蝉却偏落在树的身体上，吮吸它的精血，却吐露出不堪入耳的杂言。
云澈就是这时候出现的。
他刚从体育器材室还了篮球，抱着校服外套走到巷口，正好听见最后那句“跟遗像似的”
，也看见了那几个男生仓皇离开的背影。
一股火“噌”
地窜上来，他几乎要冲过去揪住那几个人——
“云澈。”
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