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「像钢厂的窗户。
但更亮。
」
宋砚心里一动，打字：「为什么？」
这一次，回复慢了一些。
宋砚几乎能想象出，云澈在巷子对面的槐树下，低头看着手机，认真组织语句的样子。
消息来了：
「钢厂的窗户，玻璃上也蒙着灰，但那是煤灰、铁灰，沉甸甸的，光透过来都累。
你这个窗户的灰，是日子自己落上去的，懒洋洋的，光一照，反而……反而有点毛茸茸的暖。
而且，」
他又停顿了一下，下一条消息才跳出来：
「而且，钢厂的窗户后面，是机器，是管道，是汗。
你这个窗户后面，是画，是颜色，是……你。
」
宋砚看着最后那三个字，手指停在屏幕上方，很久没有动。
夕阳的最后一道余晖，正从西窗移走，滑过画架，滑过他沾着颜料的手指，最终消失在墙角。
画室里的光线暗了下来，但画布上那扇窗，窗玻璃上那层被他调出来的、毛茸茸的暖灰，却在渐暗的室内，自己生出一种静谧的、微弱的光晕。
他转过头，看向角落里的云澈。
云澈正好也抬起头，两人目光在昏暗的光线里碰了一下。
云澈似乎有点不好意思，摸了摸鼻子，低下头继续看他的数学题，但耳朵尖在昏暗中，似乎有点红。
宋砚转回头，看着画布。
然后，他做了一件自己都没太想清楚的事——他用最小号的勾线笔，蘸了一点点刚才调好的、暖洋洋的赭石色，在画面右下角，窗框投下的一小片阴影里，极其迅速地、点了一个小小的、简单的侧影。
一个坐在椅子上，低头看书的、简笔小人。
小到不仔细看，根本不会发现。
点完之后，他立刻用画刀刮掉了一点旁边的颜色，做了点覆盖和模糊处理，让它看起来更像是画布纹理或者偶然的颜料堆积。
做完这一切，他才觉得心跳有点快，像是偷偷完成了一个无人知晓的、只属于自己的秘密仪式。
“线上联动”
，成了他们之间心照不宣的约定。
每天晚上十点，无论多晚，微信的提示音总会准时或稍稍延迟地响起。
宋砚会发过去一张照片。
有时是当天完成的一幅小色稿，有时是某处细节的刻画，有时只是一张调色板——上面混乱又和谐的颜色，记录着一整天的尝试和挣扎。
他很少配文，最多就是一句「今日份的灰」或者「窗外的天，蓝得不像话」。
云澈则发来他写完的作业，或者整理好的笔记照片。
数学解题步骤一如既往地工整清晰，关键步骤用红笔标注。
也偶尔会配上一两句吐槽：「物理电路图，画得我头皮发麻，比你的素描难多了」，或者「这篇古文，作者怕是也没想到几百年后有个学生为他掉头发」。
没有过多的安慰，没有空泛的鼓励。
只是分享，只是让对方知道，在各自的赛道上，彼此都在向前。
聊天记录飞快地累积。
那些图片和简短的文字，像散落在时间线上的坐标点，连成两条并行的轨迹。
一条是色彩、光影、逐渐成形或始终在探索的画面；另一条是公式、单词、越来越厚的习题册和越来越清晰的解题思路。
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