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他不知道那五秒会被收藏在哪。
现在他知道了。
在这里。
在琴凳的缝隙里。
在308琴房的下午光线中。
在旧报纸上面，像一枚被遗忘的化石。
林屿把发卡攥在手心。
金属贴着掌纹，夹子的尖端又在掌纹里扎了一针，这一次他不觉得疼。
他站起来，乐谱上那行铅笔字还摊开在那里。
“第三段慢一点”
。
车尔尼练习曲的第三段，简单的C大调音阶，每个小节重复四遍。
但第四小节旁边，她写了那行批注。
她教别人弹琴。
她坐在同一个琴凳上——就是这个，黑色皮面，边角磨得发白——她坐上去的时候，琴凳的高度调过了，调高了半格，那个人比她高。
他坐下时膝盖会顶着琴板下方，她会说“腿分开一点”
，声音不大，像在说一件平常的事。
她坐在他旁边。
不是“旁边”
的位置——她偏过头，手指按在琴键上，示范第三段，弹完之后偏过头说话。
头偏过来的时候，头发垂下去，右边那枚发卡露出来，夹着耳后的碎发。
她说话的时候呼吸扫过他的脸颊。
她说话的时候，他的视线落在那枚发卡上，落在她耳后那一小块皮肤上。
林屿的视线落在那行铅笔字上。
不是父亲。
父亲不会弹琴。
父亲的手指在琴键上放不直，小指总是翘起来。
父亲学不会，不是因为笨，是因为他的心不在那里。
他的手在琴键上，头低着，但眼睛没有看谱子。
他看的是琴谱架后面那个影子——门上的玻璃窗，窗户里偶尔经过的人影。
父亲只是每周四下午来这间屋子，坐一个小时，离开。
他坐在这张琴凳上，面对着那本乐谱，翻开到第三段，手指搭在白键上，不按下去。
他等的是什么。
等的是走廊里会不会响起熟悉的脚步声？
等的是那扇门会不会在某个周四被推开？
门没有推开过。
但他还是来了。
林屿把那枚发卡放在乐谱旁边。
黑色波浪形，在浅黄色的纸面上像一条停顿的波浪线。
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