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依然是那个前倾的姿势，手臂在前方伸展，指尖微微颤抖着维持平衡。
但她前倾的幅度变大的时候，臀部的轮廓在紧身裤下撑得更满了一些，布料在那个位置绷得更紧，在腿根处勒出一道细微的褶皱——两道弧线的挤压形成的那个微小的凹陷，像是一道浅浅的沟。
林屿在门口站了多久？
他自己也不知道。
是五秒，是十秒，也是半分钟。
时间在那个画面里失去了刻度，变得黏稠而缓慢。
他的眼睛一眨不眨地盯着那个画面，眼皮的边缘开始发干发涩，但他不敢眨眼，怕眨眼的那一瞬间错过什么。
这个姿势——从任何角度看——都像是正常的专业教学：老师在背后辅助，调整学生的姿态。
但那种亲密的程度，又远远超出了正常教学的边界。
沈砚的手指停留的位置，手掌贴在腰侧的时间长度，两个人身体之间的距离和角度，以及他靠近她耳边说话时嘴唇和耳廓之间那层薄薄的空间——每一点都踩在边界线上，既不跨过去，又不收回来。
母亲动了动，她是想要调整重心，脚尖在地胶上转动了半个角度，臀部也跟着微微晃动。
但沈砚的手立刻紧了一下，手指收拢，把她稳住。
他的拇指在她腰侧画了一个小小的弧线——一个非常小的、可以忽略不计的弧度，大约两三厘米的轨迹，从她的侧腰滑到她的后腰——然后才松开，改为扶住她的手臂。
那个动作太快了，快到像是一个下意识的习惯，像是他做过很多次、已经不需要思考的习惯性动作。
但林屿看到了。
他看到了。
手指在腰线上滑过的痕迹——那一道微微发白的、皮肤被按压后留下的白色印记，在蓝色的布料下隐约可见。
拇指按在布料上的力度——那个位置的布料微微变形，凹下去一点，又弹回来。
还有母亲身体在那个瞬间的微小僵直——她的背脊在他拇指画圈的那一刻明显绷紧了，肩胛骨向后靠拢了一下。
她一定感觉到了——那种触感穿过布料直达皮肤，不可能不感觉到。
但她什么都没说，什么都没做，只是继续保持着那个姿势，手臂在前方伸展，像一尊正在被雕琢的雕像。
林屿往后退了一步。
他的动作很轻，是踮着脚尖，脚跟先抬起来，脚尖，像是踩在鸡蛋壳上一样小心翼翼地后退。
他的背部撞上了走廊对面那面冰凉的白墙——水泥抹面的墙壁，表面涂着一层粗糙的白色涂料。
撞击发出一声轻微的闷响，在空旷的走廊里被放大了，听起来像是什么东西倒了。
他靠在墙上，闭上眼睛，头向后仰，后脑勺也抵着墙面。
他深深地吸了一口气，那种感觉像是溺水的人终于把头露出了水面。
走廊里很安静，安静到他能听见自己耳朵里的血流声，那种低频的、持续的嗡鸣。
楼下传来隐约的声响——是楼下有人在搬东西，或者是一扇门被风关上了。
还有他自己的心跳声，一下一下撞击着肋骨，大得像是要从胸腔里跳出来，像是有人在他胸口擂鼓。
他的额头冒出冷汗，那种冰凉的水珠从发际线渗出来，沿着太阳穴流下来，在下颌处聚集，滴落。
后背的衣服贴在皮肤上，黏腻腻的，衬衫的布料被汗水浸湿，贴在他的脊柱上，凉凉的。
他把手掌按在胸口，隔着两层布料——外面的白衬衫和里面的棉质T恤——感受自己的心跳。
一下，两下，三下，节奏快得不像话，像是一面被用力敲击的鼓。
他睁开眼，看着走廊尽头的窗户。
窗外是一棵老槐树，枝叶茂盛，在午后的风里轻轻摇动，叶片翻动时露出背面浅绿色的表面，像是无数只眼睛在轮流眨动。
阳光透过树叶的缝隙洒进来，在走廊的地板上投下碎金般的光点，那些光点在地面上晃动，像是金色的水波。
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