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沈砚拍下的每一帧都是他认为值得留在时间里的东西。
走廊尽头的光线落在她头发上的角度是沈砚等了二十分钟等到的那束光。
她低头看手机时睫毛在下眼睑投下的阴影，那个画面的纵深只有一个手指的长度。
弯腰时训练服沿着脊柱沟绷出的细褶，光圈开到最大背景全虚了只有那道褶是实的。
膝盖后面那一小块青色淤痕不知道是什么时候留下的。
沈砚在拍的时候不知道这张照片以后会被谁看到。
他只是在拍。
他把三年压缩成一个可以随身携带的体积，然后交给了一个从未正式说过话的人。
他在奶茶店说整理好了的时候表情很平，和说一道菜做好了差不多。
但他说完没有马上站起来走。
他多坐了一会儿。
沈砚离开前那一晚。
工作室的旧厂房，摄影灯还亮着。
那盏灯是暖黄色的，瓦数不高，照在水泥地上晕开一圈模糊的光。
厂房很高，横梁上的灰落了三年，在灯光里慢悠悠地飘。
有一扇窗户关不严实，夜风从缝隙里钻进来，吹得摄影灯微微晃，墙上两个叠在一起的影子也跟着晃。
他明天就走了。
东西已经打包了一半，箱子敞着口堆在墙角，泡沫纸从箱盖边缘翘出来。
相机还架在三脚架上，镜头盖搁在旁边的矮凳上，没有拧回去。
他在拍这间工作室的最后一组照片——空镜头，墙角的光影，窗台上的枯枝。
这些画面不会有人看到，他只是想带走。
她推门进来的时候没有出声。
铁门很沉，她推得很慢，门轴发出低沉的摩擦声，像一声很长的叹息。
沈砚没有回头。
他从取景框里看到她的影子从门口滑进来，先是一截小腿，然后是裙摆，然后是腰，最后被灯光的边缘截断了。
她没有走进那圈光里，停在阴影和光的交界处，鞋尖踩着光的边线。
空气里有一点旧厂房特有的气味，铁锈混着水泥灰，摄影灯的热度把木头矮凳蒸出淡淡的松脂香。
她身上带来了外面的味道——傍晚下过雨，她的头发沾着水汽，外套上有一股雨打湿的灰尘味，很淡，但在这个封闭的空间里被放大了。
他闻到了。
他没有回头，但按快门的动作慢了半拍。
“你怎么来了。”
他说。
声音不大，在厂房里回荡了一下，被水泥墙吸掉大半。
她没有回答。
他听见她往前走了一步，鞋跟磕在水泥地上，声音比平时脆，因为地面没有铺任何东西。
然后她停下了。
他知道她在看那些空镜头，看他在拍一个没有人物的空间。
他按下最后一次快门，相机传出一个微弱的机械声，像一声苍白的回应。
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