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林屿盯着那耸动的肩膀，看了多久他自己都不知道。
手底下的塑料鼠标被他攥的死紧，指关节顶在硬壳上，血色全退了，一片惨白。
等他缓过神来松了点力气，血液重新流回指尖，眼睛却始终没从屏幕上挪开。
他喉咙干的发痒，下意识吞咽了一下，只觉得食道被粗糙的硬物梗住。
屏幕里那微微起伏的喉结，跟每天晚饭在温黄灯光下喊他“吃饭了”
的颈部轮廓，在视网膜上重叠，又被冰冷的撕裂。
同一个人，两种声音，怎么也叠不到一块去。
…………
“SY-未选”
光盘里最后一个文件打不开。
他连着双击几次都没反应，接着弹出一个提示框：文件损坏，无法读取。
他没急着关，盯着文件名后半截那段乱码，冷静的点了右键重命名，把后缀强行改成.mp4，按下回车。
画面终于跳了出来。
十六秒。
播放进度条在左边，右边时间显示着0：16。
就十六秒，他没快进，从头盯着看。
不是铂尔曼，也不是什么酒店，是沈砚的工作室。
那面水泥灰墙他认得，上次沈砚给他看照片，背景就是这儿。
这是沈砚的地盘。
她一个人在里头。
沈砚人不在，镜头是固定架在某处的，只拍到她、那面灰墙，还有墙边竖着的一面穿衣镜。
她穿着件白色的男款衬衫。
袖子太长，在手腕那儿堆起一褶褶。
下摆刚到大腿中间，衬衫底下空荡荡的，两条腿就这么光着。
她就穿了这一件，站在镜子前。
是沈砚的，那件白衬衫。
她对着镜子里的自己，头微微侧着，不是瞧镜头，而是端详着镜子里那件衬衫穿在自己身上的模样。
双手垂在身侧，手指动也没动，就这么定定的站着看。
接着她开口了。
“这样拍好看吗？？”
声音从扬声器里飘出来，很轻，调子没往上扬。
她不是在问沈砚，沈砚根本不在。
她在问镜子，问镜子里的自己，问那个固定拍着她的镜头。
她在确认那个视角里自己的模样好不好看。
她侧了下身子，幅度挺小，就是把重心往右挪了挪，侧影显了出来。
她瞧了眼自己的侧影，又低头看了看衬衫下摆的位置，随后抬起头。
画面戛然而止。
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