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雾湖的雪，一连落了三天。
展厅的素白纱帘，被风雪吹得猎猎作响，像极了林砚画里那些翻涌的云。
沈雪抱着最后一卷摄影作品的胶卷，站在展厅门口，指尖冻得发红，却迟迟没有推门。
门内，林砚正蹲在地上，给《寒江雪》的画轴装裱锦盒。
锦盒是她托镇上的老木匠做的，紫檀木的框，衬着天青色的绫罗，和画轴上的冰裂纹，恰好相映。
她的动作很慢，指尖抚过画轴上的冰裂纹，像在抚摸一道陈年的伤疤。
沈雪在门口站了许久，直到风卷着雪沫，扑在她的脖颈上，带来一阵刺骨的凉，才终于抬手，叩了叩门。
“进来。”
林砚的声音，隔着门帘传出来，平淡得没有一丝波澜。
沈雪推门进去时，带起的风掀动了地上的画稿。
那些画稿，大多是林砚早年的作品，雪色苍茫，不见一丝暖意，像一片被冻住的湖。
她弯腰，捡起一张画着断枝寒鸦的稿纸，指尖划过纸上的墨痕，粗粝的触感，硌得她心口发疼。
“策展人那边，说可以让步。”
沈雪把胶卷放在桌上，声音很轻，“棉麻纱帘可以用，灯光也可以调成暖光，只是他希望，能在互动区加一面‘创作者独白墙’，让我们各自写一段话，放在展区中央。”
林砚没有抬头，依旧专注地给锦盒上漆。
漆是她自己调的，带着淡淡的松烟味，和画室里的墨香缠在一起，凝成一股冷冽的气息。
“独白墙？”
她嗤笑一声，手里的漆刷顿了顿，“是让我把当年被父亲锁在画室里的事，写出来，供人消遣吗？”
“不是消遣。”
沈雪急忙解释，走到她身边，蹲下来，看着她低垂的眉眼，“是让观众知道，你的画，不是凭空来的。
那些孤冷的雪，那些挣扎的痕，都是你和自己和解的证据。”
“和解不需要向别人证明。”
林砚放下漆刷，抬起头，目光落在沈雪手里的稿纸上。
那幅断枝寒鸦，是她十八岁那年画的。
那年冬天，父亲摔碎了她所有的画具，指着她的鼻子骂“不务正业”
，她躲在画室的角落里，用冻得发紫的手，在废纸上画下了这只无枝可依的鸦。
“你看这只鸦。”
林砚伸出手，指尖点在稿纸上的鸦羽上，“当年我画它的时候，觉得它就是我，孤零零地，在雪地里找活路。
现在我再看它，只觉得它可怜。
可我不想让别人也觉得它可怜，更不想让别人觉得，我林砚，就是这么一只可怜的鸦。”
沈雪的心，像被什么东西揪了一下。
她看着稿纸上的寒鸦，又看着林砚眼里的落寞，忽然觉得，自己之前所有的坚持，都像一场笑话。
她以为把伤口摊开，就能被治愈，却忘了，有些伤口，结痂了，就再也经不起触碰。
“那……独白墙可以取消。”
沈雪把稿纸放回地上，声音软了下来，“互动区也可以不要，展区就按照你喜欢的样子，安安静静的，只有你的画，和我的摄影。”
林砚看着她，眼里闪过一丝讶异，随即又被一层薄雾遮住。
“不必。”
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